Maribel y la extraña familia

Sólo era mi madre...

2011-12-15T10:52:00.003+01:00

El último trimestre de trabajo ha sido muy intenso. Me he convertido en una experta en pasar los controles de la policía en el menor tiempo posible, en hacer maletas cada vez menores y en controlar monedas y adaptadores de los paises que he visitado.

Hace algo más de un mes, estuve en Londres. Una de mis ciudades favoritas, donde me encuentro en casa y que me divierte mucho por la cantidad de actividades que se pueden hacer.

La verdad es que, cuando uno viaja sólo y por trabajo, se echa de menos el poder compartir con alguien las sensaciones que se provocan: ese momento mágico en el Covent Garden, mientras me tomaba un vino y escuchaba a una mujer cantar lo mejorcito de los musicales, la sensación de sentarte en la escalera bajo la estatua de Eros en Picadilly Circus y ver como bulle el mundo, el disfrute de los sentidos al ver la maravillosa zona de comidas en Harrods, el escalofrío al llegar a Trafalgar Square y recordar, como en un flash, el viaje que hice aquí con Mamá y sus amigos...

Y es precisamente en ese instante en el que me quiero quedar, ese que me lleva de cero a cien a través de los años, a un tiempo que no sé si era más feliz pero en el que estábamos todos, a una mañana de verano en la que hacía un calor importante y miles de turistas japoneses abarrotaban la base de la estatua de Nelson, donde yo me había empeñado en tomar una foto a mis compañeros de viaje. Y la risa de todos, y la paciencia infinita de mi madre poniéndose a posar una y otra vez, haciendo bromas, diciendo que mi estrategia de "no people" no funcionaría bien... Uno de esos instantes que no valoras cuando vives pero que llegan a estar en un sitio de honor dentro de tus recuerdos...

Un instante revivido una gélida noche de invierno, sin luz, sin sol, sin ella...

Por la noche, decido ir al teatro. Elijo: "Billy Elliott" porque es el teatro que más cerca queda de mi hotel. Y desde que entro hasta que salgo tres horas más tarde, la tengo a mi lado, sonriendo, feliz de estar conmigo. Y cuando llega la escena en la que la profesora y Billy leen la carta que la madre de Billy le escribe, no puedo evitar llorar y llorar. De emoción por la escena que estoy viendo, de ausencia por la pérdida, por no poder tocarla, ni besarla ni reir con ella nunca más, y de alegría por haber tenido la suerte de haberla conocido, de que me haya besado mil veces, de que se haya preocupado por mi cada instante de mi vida, de que me haya apoyado en todo y de que siempre haya estado a mi lado...

Entre lágrima y lágrima la recuerdo, y pienso en mis hermanas, y en mis sobrinos -que no han tenido el placer de conocerla- y me doy cuenta de que, aunque ella se fue, nos ha dejado una familia unida, especial, llena de afecto... Y esto me sirve, aunque sea un segundo, de consuelo...

GEORGIA WILKINSON: “¿Qué es eso?”
BILLY ELLIOT: “Una carta.”
GEORGIA WILKINSON: “Ya veo que es una carta.”
BILLY ELLIOT: “Es de mi madre. La escribió para cuando tuviera dieciocho años, pero ya la he leído. Tenga.”
GEORGIA WILKINSON: “A mi hijo Billy. Querido Billy, ahora te pareceré un recuerdo lejano, lo cual creo que es buena señal. Habrá pasado mucho tiempo, y yo no te habré visto crecer, ni llorar…”
BILLY ELLIOT: “… ni reír, ni gritar. Y no habré podido regañarte, pero por favor, debes saber que he estado a tu lado…”
GEORGIA WILKINSON: “…contigo en todo momento…”
BILLY ELLIOT: “… contigo en todo momento, y que siempre lo estaré. Estoy orgullosa de haberte conocido, orgullosa de que hayas sido mío, no dejes de ser tu mismo, siempre te querré…”
GEORGIA WILKINSON: “… Mamá. Tu madre debió de ser una mujer muy especial.”
BILLY ELLIOT: “No, solo era mi madre.”

El universal código de las toallas

2011-12-10T22:45:00.004+01:00

Es curioso como, aún utilizando el mismo idioma, los problemas de comunicación estén al orden del día. Se supone que si hablamos con términos conocidos tanto por el emisor como por el receptor, todo debería ser fácil.

Pues va a ser que no. Y es que, en comunicación influyen mil y una circunstancias que pueden contaminar el proceso.
Un ejemplo: si yo le hablo a alguien de que quiero cambiar mi cocina a un estilo más "moderno", el significado de este adjetivo estará teñido por la experiencia previa que mi interlocutor haya tenido con este término. Igual puede imaginar una cocina de la Guerra de las Galaxias como de estilo minimalista o Vintage. Si no existe una pregunta de aclaración sobre el término, y un feed back de respuesta es bastante fácil que generemos una comunicación ineficaz.

Igualmente influye el ambiente en el que estemos, el "ruido", las experiencias previas de ambos y lo que denominamos el "codigo", un conjunto de signos y reglas conocidos por emisor y receptor.

Y precisamente en esto pensaba mientras veía la cartulina con el universal código de uso de toallas en un hotel: "las toallas en el suelo significan: deben cambiarlas", "las toallas en el toallero significan: las usaré una vez más". Claro, conciso y que no deja lugar a dudas.

Releo la cartulina una y otra vez. Y reflexiono sobre lo interesante que sería, en la vida, que los códigos de comunicación estuvieran tan claros. Que todos supieramos interpretar un código que nos da una segunda oportunidad o nos lleva derechos, al reino de la lavadora y el Ariel...

Creo que a partir de ahora voy a repartir cartulinas a diestro y siniestro. Así podré tenerlo claro. Y no esperaré, como esas toallas que se quedan a mitad de camino entre el toallero y el suelo. El limbo de los justos toallíl. Curioso, no?

La chica de los pendientes bonitos

2011-10-16T21:42:00.006+02:00

Por mucho que lo he intentado, he sido incapaz de recordar el momento exacto en el que conocí a Lola.

Supongo que hay un momento en la vida de las relaciones en el que parece casi que te conocieras de toda la vida. De hecho, hay personas que pareciera que siempre hubieran estado allí. Y este era el caso de Lola.

No recuerdo bien cuando nos conocimos pero si recuerdo dos cosas que me llamaron la atención de ella: su sonrisa y sus pendientes. Lola tenia una sonrisa de niña pequeña, como si la naturaleza no permitiera que su gesto superara los diez años. Y sus pendientes siempre eran especiales: grandes, pequeños, largos, asimétricos, de colores, de cuentas, de plata o dorados. Se movían con sus gestos y uno no poda dejar de viajar de su sonrisa a sus pendientes, de sus pendientes a su sonrisa.

Tantas veces le dije aquello de que me gustaban los pendientes que elegía que un año, para mi cumpleaños, tuve la suerte de que me regalara unos: largos, brillantes, de cuentas, de esos que me pongo cuando quiero estar guapa. Esos que siempre me recordaran su sonrisa...

Lola se hubiera merecido una vida mejor que la que tuvo. Y poder ver crecer a sus hijas, bailar mil y una veces mas con nosotras, reír cien años mas, sentir, soñar, vivir...

Un maldito cáncer se la llevo de nuestro lado. En la mitad de su vida. Con mucho aun por hacer...

Nunca la olvidaremos... reuniones teñidas de risas, confidencias contaminadas con lagrimas, momentos de compartir, de disfrutar...

Ayer recordaba el día que fuimos juntas a la presentación del disco de mi amigo Juan Bautista Humet, al que también se llevo un cáncer hace unos años. Una mañana en la que disfrutamos escuchando como Juan nos cantaba "Clara" al pequeño grupo que acudimos a la presentación. Esa cancion que tanto nos gustaba a Lola y a mi. La historia de una mujer que, como Lola, no tuvo suerte al elegir la puerta de salida...

Breve Encuentro

2011-10-16T21:30:00.000+02:00

No recuerdo qué edad tenía cuando vi la archiconocida película de David Lean. Lo que si recuerdo perfectamente es la historia que se narraba en ella. Una historia reeditada en "Enamorarse" de Ulu Grosban, protagonizada en esta ocasión por Meryl Streep y Robert de Niro. Una historia que nos habla del destino, de los encuentros casuales y de como estos pueden cambiar tu vida.

Tengo muy claro que en la vida, lo importante es coincidir. Quiero decir, una persona puede ser estupenda y no encontrar a lo largo de su vida ni amigos, ni amores, ni colegas, ni personas con las que tenga una profundidad emocional y afectiva por el simple hecho de no haber coincidido con las personas adecuadas.

Supongo que yo habré dejado de coincidir en mi vida con algunas personas que hubieran sido perfectas como amigos, novios, compañeras de apartamento, colegas de trabajo... o no... Lo que si es cierto es que he coincidido con algunas otras que si no eran perfectas en cada momento, se acercaban mucho a este concepto.

Esos hombres, mujeres o niños que se cruzan en tu vida en breves encuentros, aquellos que te proporcionan una conexión total, una razón áurea, un algo que nadie más en el mundo te había dado antes y que probablemente nadie te dará tras ellos. Aquellos de "no es lo mismo tú que otro". Gente especial o no, pero que entran en tu corazón y en tu razón en el momento adecuado y sin que apenas lo sientas, te dejan tres caricias y cuatro besos.

Gente que a veces se queda, y que te dan la oportunidad de volver a vivir una y mil veces ese instante... o gente que se va dejándote con su recuerdo...Un recuerdo diferente, mágico, un recuerdo que no podrá ser sustituido por nada o por nadie. Un recuerdo que es un privilegio vital. Te dan algo que a veces asusta porque te hace sentir vulnerable, desnudo. Y otras te hace sentir en el séptimo cielo... Te dan algo... ese algo...

Un beso de esos...

2011-08-15T20:02:00.004+02:00

Es curioso que en ambos casos la denominación común sea "beso". Con algunos te dan ganas de dar las gracias y con otros deseas poner una queja formal...

Esplendor en la hierba

2011-07-29T18:04:00.002+02:00

Aunque mis ojos
ya no puedan ver ese puro destello,
que me deslumbraba.

Aunque ya nada pueda devolver la hora
del esplendor en la hierba,
de la gloria en las flores,
no hay que afligirse.

Porque la belleza
siempre perdura en el recuerdo.

William Wordsworth

La puerta de Alcalá y el mecanismo de acción de los recuerdos

2011-07-29T15:48:00.005+02:00

No sé bien por qué llegué allí. Supongo que hay veces que, una vez subidos al coche, hay fuerzas magnéticas que te hacen conducir por determinados caminos evitando otros. En esto supongo que soy como mi padre, que para ir a cualquier sitio tenía que pasar por la plaza de Cibeles.

Yo, haga lo que haga, transito Velázquez y Serrano. No sé bien si porque en un momento determinado eran las vías más rápidas para cruzar Madrid, porque tienen una arquitectura que me gusta o porque fueron la primera elección. Pero haga lo que haga siempre podrás encontrarme por allí.

Hoy, de nuevo, de vuelta de la Paz de conocer a Javier, el nuevo habitante del planeta, elijo cruzar Madrid y pasar, de nuevo, por Serrano.
Y al final de Serrano me encuentro, como cada día (imagina que de repente desaparece... vaya drama...) con la Puerta de Alcalá... ahí está...

Y al hacer la rotonda y pasar por el cruce con Salustiano Olózaga, te veo. Obviamente no eres tú y ni siquiera sé si eres un ser humano, un fantasma o un recuerdo generado por el ambiente. Pero te veo. Y yo voy de rojo y tú de azul. Y te miro. Y descubro cómo me acaricias con la mirada, como me exploras, como me sientes sin tocarme siquiera. Y esta imagen dura sólo unos segundos, los que invierto en rodear la plaza, dejar la puerta a mi izquierda y encaminarme hacia la calle O´Donnell. Unos segundos que se hacen infinitos, que huelen a perfume y saben a chocolate, que suenan a guiños y a ilusión. Unos segundos que parecen horas...

Tras el shock inicial (no es fácil ver apariciones sin quedar impactada) un pensamiento ocupa mi cerebro: pase lo que pase en la vida, vayan hacia donde vayan las relaciones, las emociones, los sentimientos, hay instantes, momentos, situaciones, miradas, gestos, caricias y sonrisas que definitivamente hacen que la vida merezca la pena.

Así que, le hago los coros a Pasión Vega y me dirijo, cantando feliz, hacia casa...

Abre la puerta de par en par y que corra el aire
No es verdad que se ha hecho tarde
Ahora toca ser feliz
Cosas que hacen que la vida valga la pena

Baden Baden

2011-07-18T12:02:00.003+02:00

Amanezco temprano y salgo de casa pronto. No demasiado, sólo lo suficiente para disfrutar de ese leve estremecimiento que acompaña al instante en que el fresco de la mañana y la emoción de sentirlo hace que se erice la piel...

Bajo a la parada del autobús y no encuentro ni un alma. Miro al final de la calle y recuerdo esa escena de "Abre los ojos" en la que Noriega se enfrenta a una Gran Vía desértica y tengo la misma sensación. Vacía sí. Sóla no.

Me siento en la marquesina y el aire me trae el aroma a pan recién hecho del horno cercano. Aspiro y huelo a madalena, a brioche, a croissant... Cierro los ojos y lo disfruto como si fuese lo último que hiciera en mi vida.

Y una frase, machacona, acude a mi mente: "Madrid, en Agosto y con dinero, Baden Baden..."

Cole Porter bautiza barcos

2011-07-06T01:00:00.003+02:00

...Y estuve en Niza, y viví su luz, y comí ostras y bebí champagne, y miré muy fijo el mar y respiré su aroma... y me acorde de ti porque todos los barcos tenian nombre de cancion de Cole Porter...

Junio, Junio

2011-07-01T00:11:00.002+02:00

El año pasado, dentro de mi proyecto 365, a finales de Mayo, hice una foto que representaba la "to do list", con todas aquellas cosas pendientes de hacer en el siguiente mes.

A veces parece absurdo poner en una lista determinadas cosas, pero lo cierto es que, aunque algunas parezcan obviedades, en ocasiones se nos olvidan. Hay una escena de la peli "Sólo en casa" que yo pongo de ejemplo en los cursos de gestión del tiempo en que la madre en el avión tiene la machacona idea de que olvida algo. Los que habéis visto la peli recordaréis que ella olvidaba a uno de sus hijos. Pero claro, era algo que no tenía que ponerse en una lista...

Pues bien, ha tenido que pasar un año para que todo se cumpliese en un solo mes. Y es por eso por lo que, hoy, día 30 de Junio del 2011, decido que este Junio fue un buen mes... sin duda.

Y como a mí siempre me gustó el juego de la Oca, mi próxima check list tiene que ver con algunos de los deseos que mi amigo Guzmán expresa en esta preciosa canción:

"Ser del país de la luz,
ver un cielo más azul..."

Echale la culpa a Greta

2011-06-24T09:09:00.014+02:00

Siempre he pensado que somos manipulables. Hasta el que se cree más fuerte, no puede evitar los impactos que tienen en nuestra vida el cine, la publicidad, el entorno, las opiniones de los que queremos, las personas con las que tenemos una relación afectiva, la familia y hasta el vecino ese que te mira con ojos tiernos cuando te dice en el ascensor que "estás muy guapa".

A mí, al menos, me influyen todos y cada uno de estos aspectos.
Lo que si es cierto es que las influencias de la pantalla grande son incuestionables. No sé bien si porque el tamaño de quien nos lo dice se ve aumentado, porque sus voces se escuchan más fuertes y contundentes o quizá por la magia que de alguna manera transmite el séptimo arte.

Muchos de los que me conocéis sabéis de mi afición a decir esa frase de "se ha gastado una pasta en cine", aplicándola a aquellos que creen a pies juntillas lo que aparece en la pantalla, como si el mundo se pudiera limitar por las paredes del Capitol.

Así que hoy me gustaría reflexionar sobre el daño que las películas nos han hecho a las mujeres. Y no me voy a referir en esta ocasión a cómo nos presentan en muchos casos como simples objetos sexuales, cómo nos enseñan que para conseguir el amor, o el éxito profesional hay que ser una superwoman, alta, guapa y delgada y cómo esto puede influirnos (incluso ser altamente tóxico para aquellas que aún se encuentran en su niñez mental). Sino, en la percepción que tienen los hombres gracias a las pelis de el cómo las mujeres asumimos nuestras relaciones amorosas.

Y pensando en esto llegué a una conclusión: la culpa de todo la tiene Greta Garbo. Sí. La divina, la que nunca ríe, la hierática actriz sueca que a punto está de morir de amor en mil y una de sus películas. De hecho, en algunas lo consigue (como en Anna Karenina o en el fragmento de "la dama de las camelias" que acompaño a este post). Si una mujer moderna, hermosa y válida como la Garbo es capaz de morir por amor... de qué no serán capaces las nativas de un provinciano Madrid que se encuentran cuestionadas de forma constante?

Y estoy convencida de que las pelis de la Garbo (aunque hay mil y un ejemplos más: Joan Crawford, Bette Davies, Susan Hayworth..)con esa mujer sufriendo, soportando con un hilo de vida la pérdida de su amor, han logrado desmotivar a los hombres. Y alguno incluso se ha creido que podría ser causante de muerte y destrucción. No me extraña ahora que haya tantos hombres con pánico al compromiso. Realmente deben tener estar aterrorizados al ser potencialmente condenados por inducción al suicidio...

Este es el motivo por el cual me llamó la atención la escena que recojo de la película "Up in the air". En ella le dan calabazas a un tipo tan, tan, tan... como Clooney. En esta ocasión se han cambiado las tornas y es la mujer la que ve la relación desde otro punto de vista. Es ella la que no le dice que está casada. Es ella la que no espera de él más que buenos ratos juntos. Y curiosamente, un hombre de mundo como Clooney se descoloca. se pierde, no sabe ni donde está ni qué hacer. Y todo por la Garbo y sus camelias...

...

Tiempo de cerezas

2011-06-22T00:53:00.003+02:00

Junio, tiempo de cerezas.
Tiempo de sol, de amigos, de sonrisas, de verano, de luz, de caricias, de cosquillas, besos, terrazas y tintos de verano. Tiempo de amores, deseos, risas, miradas y colores. Tiempo de tirantes, de piscina, de gotas de agua secándose al sol, de complicidades, paseos y juegos. Tiempo de agua, de música, de hierba, de aromas y jardines. Tiempo de tí y para tí.
Junio, tiempo de cerezas.

Tsunamis emocionales

2011-06-21T13:12:00.004+02:00

Hereafter (tsunami) por menudocirco

Nunca he sido especialmente aficionada a la meteorología. He de admitir que en este tema, además, soy bastante egoista. Solo me fijo en el tiempo cuando tengo un plan al aire libre, una boda/comunión, un viaje, algo que pueda verse influido aunque sea de forma tangencial por precipitaciones, vientos, nieves u otros acontecimientos.

Es por esto por lo que cada vez que hay alguna noticia que se salga un poco de la "normalidad" del pronóstico del tiempo, en general me descoloca. Recuerdo haber estado pegada a la televisión el pasado año siguiendo las aventuras del volcán islandés de nombre imposible como si estuviera viendo una peli de terror. Igualmente, recuerdo la mejor escena de la película de Eastwood -Más allá de la vida- en la que se reproducía el Tsunami de Tailandia con verdadero impacto, como si fuese incapaz de imaginar que algo así pudiera ocurrir.

Sin embargo, sí que en algunas ocasiones de mi vida me he tropezado con algún tsunami emocional, un maremoto de sentimientos de grado superlativo que, como en el caso del fenómeno meteorológico, ha aparecido sin que lo esperase.

Y repasando esa maravillosa escena he analizado las siete diferencias entre los tsunamis de agua y los de emociones. Aquí va mi análisis:

Ambos tsunamis aparecen sin esperarlos y nos sacan de un plumazo de nuestra "zona de confort", nos hacen movernos en una dirección hacia la que no teníamos previsto ir, nos provocan presión en el pecho, zozobra en el alma y la peor de las emociones: el miedo.

Las consecuencias de los tsunamis meteorológicos son demoledoras: destrucción, desorden, pérdidas inesperadas... Y si nos fijamos en las consecuencias de los emocionales en muchos casos son las mismas. El mundo se pone patas arriba y a nosotros nos deja desorientados, despistados, sin saber muy bien cuál es el rumbo.
Bien es cierto que la capacidad de sobrevivir del género humano es infinita. Y los tsunamis pueden sacar toda la fuerza y la energía que no podríamos ni imaginar para salir adelante y sobrevivir a semejante situación. Probablemente esta sea la mejor de las consecuencias: el darnos cuenta de que poseemos recursos personales para sobrevivir :)

Sin embargo, yo creo que hay algunas diferencias entre ambas situaciones: mientras que en los tsunamis meteorológicos nuestro mundo se queda como si hubiesen pasado los Cuatro Jinetes del Apocalipsis, en el caso de los emocionales podríamos decir que sí pero no (sí, ya sé que me explico fatal, pero voy a intentar mejorar...). Nuestro mundo puede quedar maltrecho, roto, incluso destrozado. Pero no puedo dejar de tener la íntima sensación de que a veces es necesario que que venga el viento, el agua, el fuego para sanear. Para construir de nuevo. Para volver a tener la sensación de "recomienzo", de nuevo, de ilusionante.

Lo que es obvio es que una vez que el tsunami pasó no podemos volver atrás. Y nos guste o no, tendremos que retirar los rotos, curar las heridas y volver a construir. Hacia donde lo hagamos es lo que va a marcar la diferencia. Y aquí si que será importante, saber lo que queremos, mirar a la luz y ponerle cariño, caricias y chocolate. Seguro que la reconstrucción es muchísimo mejor...

Lunas de miel

2011-06-12T03:07:00.008+02:00

Regreso a casa tarde. Tan tarde que casi pareciera que transito por una ciudad fantasma. No sé bien si es por la crisis o por algún problema técnico, pero el caso es que la calle se encuentra extrañamente oscura. Tanto que de repente me doy cuenta de que tengo que poner el doble de atención si quiero acertar con el camino para volver a casa.

De repente, giro una esquina y esa oscuridad se convierte en luz. Y como si fuese una aparición mágica, una inmensa claridad ilumina el horizonte. La responsable, una luna que crece. Y lo hace tanto que pareciera que casi se fuese a chocar con la tierra. Como si fuese un imán, me obliga a ir hacia ella, y ella me acompaña en mi camino a casa. Dejo el coche y de nuevo en la calle la observo. Belleza infinita que provoca que no pueda dejar de mirar...

Al entrar en casa, llego tan cansada que sólo quiero dormir. Y cuando entro en la cama para hacerlo, una luz me lo impide. La luna entra conmigo, a mi cuarto, a mi cama. Y yo le permito hacerlo. Y mientras comparte conmigo sueños, ilusiones e instantes, yo le canto bajito al oido, como rezando una letanía:

"I've never seen you looking so lovely as you did tonight
I've never seen you shine so bright"...

Best Practices

2011-05-29T14:52:00.008+02:00

Best Practices. Mejores Prácticas. Una de esas definiciones que en los últimos meses he escuchado una y otra vez.
Generalmente ha sido utilizada por mí para definir lo mejor que podemos hacer para conseguir nuestros objetivos. Algo así como la "respuesta más hábil" de la que hablaba Covey.
Si analizamos un mercado y logramos definir las mejores prácticas para acometerlo y conseguir nuestros objetivos, sabremos lo que nos acerca más a ellos.
En el caso en el que he estado trabajando, hemos definido las Mejores Prácticas y hemos visto qué personas las utilizaban de modo sistemático. El mensaje a transmitir es claro: si algunas personas lo hacen, el resto también puede.

Las Mejores Prácticas nos acercan al éxito. Reproduciendo esquemas que dan buen resultado, estamos más cerca de tenerlo nosotros. Aunque, lo curioso es que, aún sabiendo cuáles son estas prácticas, a veces es sorprendente lo que nos cuesta aplicarlas a nuestro trabajo, a nuestra mente, a nuestra vida.

Podemos desear algo con el alma, pero si ese deseo no va seguido de un cambio en nuestros esquemas mentales y en nuestro comportamiento, se quedará en agua de borrajas. Y lejos de motivar, conseguirá el efecto contrario. Puedo desear dejar de fumar, de beber, adelgazar, conseguir un empleo que me guste... pero si no diseño un plan de acción y lo ejecuto, será como aquella voz que clama en el desierto.
A veces nos ponemos mil excusas, mil razones para no movernos... en realidad la mayoría de ellas están ancladas en nuestros miedos, en nuestra fobia a los cambios. Llega un momento en que nos aclimatamos al camino conocido, embarrado, incómodo, a pesar de imaginar un camino más verde al otro lado de la valla... un camino que puede ser más verde... o no... y para el cual nuestra voluntad y nuestra acción es imprescindible. Por aclimatarnos nos aclimorimos.

Hoy, viendo el vídeo que os presento y que me ha hecho llorar, he descubierto alguien que, teniendo un camino difícil, unas circunstancias complejas, ha tenido claros sus objetivos y simplemente empezó a mover las ruedas de su silla.... el camino más largo siempre comienza por un primer paso. Alguien que ha incorporado las Best Practices a su vida, a su pensamiento... El de Albert es un camino admirable. Pero para él fue fácil. Simplemente tuvo claro que el miedo es lo contrario a la felicidad...

Truman

2011-03-18T02:26:00.009+01:00

Vi "El show de Truman" en un viaje en AVE Sevilla-Madrid. Normalmente cuando vuelvo a casa en AVE, estoy tan cansada que opto por ponerme los cascos de mi ipod e intento dormir. Así que cuando, además, ví que el protagonista de la historia es uno de los actores que menos me gusta del panoráma cinematográfico -Jim Carrey- pensé que el sueño era la mejor opción.
Sin embargo, un nombre, Peter Weir, hizo que cambiase de idea. Desde la primera película que vi de este fantástico director, tuve claro que utilizaba un lenguaje que me enganchaba, unas historias diferentes y un estilo de dirección que me gustaba en grado superlativo. Así que decidí dar una oportunidad a esta.

Para aquellos que no hayan visto la película (altamente recomendable) os diré que Truman es un tipo felizmente casado que ignora que, desde su nacimiento, es el protagonista de un "reality show" retrasmitido las 24 horas del día. Todo lo que ocurre en su vida está guionizado. Y él es el único que no lo sabe.
Tengo que decir que los siguientes 110 minutos estuve absolutamente inmersa en el mundo de Truman. Durante los siguientes 110 minutos me pergunté los porqués, durante 110 minutos sentí lástima de Truman y su show. De su vida perfecta, de su convencimiento de que su vida es lo mejor. Durante los siguientes 110 minutos desee que Truman, por fin, descubriera la verdad.

En esta tremenda historia hay un ideólogo (papel interpretado por Ed Harris) que decide qué es lo que va a pasar, dónde quiere llegar con cada una de las historias, con cada uno de los personajes, con cada reacción de Truman... un director de orquesta que dirige la vida de otro para conseguir un éxito televisivo. Demoledor.

Pero lo es más aún el que todos y cada uno de nosotros, en algún momento, somos Truman. Confiamos en lo que vemos, no nos cuestionamos lo que tenga que ver con nuestras creencias vitales, vivimos sin preguntarnos sobre las contradicciones.
Me cuesta mucho imaginar cómo debió sentirse Truman cuando descubrió que detrás de ese decorado no existía nada. Que toda su vida había sido una mentira. Que todos le habían engañado. Que esa orquesta, dirigida por el ideólogo, había conseguido que su vida fuese un cúmulo de secretos y mentiras. Que no podía confiar en nadie. Duro. Asolador. Deleznable.

Rogar

2011-03-16T19:29:00.006+01:00

Esta mañana amanecí de mal humor. Y esto, la verdad, es bastante raro en mi.
Al volver de la India me prometí a mi misma no permitirme estados de ánimo que me hicieran sentir que soy injusta con la vida. Tengo tantas cosas por las que dar las gracias al Mundo que me da muchísima vergüenza verme de mal humor...
Probablemente tenía que ver con la reunión de ayer en el cliente, que salió bien porque somos profesionales con recursos, pero que si hubiese sido por nuestros compañeros de UK hubiera sido un desastre total...

En todo esto pensaba mientras mi preparaba un café. Y para olvidarme que estaba desayunado un café con hielo con una triste galleta María, he presionado el botón de "on" de la tele. Y lo que he visto me ha dejado más helada que mi gélida bebida...

Las imágenes, recogidas tras el territorio de Japón, eran realmente escalofriantes, como si los cuatro jinetes del apocalipsis hubieran pasado por allí, como una visión de guerra, hambre, muerte y victoria del terror. Montañas de escombros se acumulaban mientras los equipos de rescate, cuyo lenguaje no verbal me hablaba de desesperanza y depresión, removían con poco entusiasmo cascotes, paredes, muebles, con la débil esperanza de encontrar un hilo de vida tras ellos.

Y en el centro de ese caos, una imagen me llama la atención: una mujer de mediana edad se sitúa frente al banderín rojo que indica que en ese lugar hay un fallecido, une las palmas de sus manos y comienza a rezar. Con respeto infinito, con amor infinito...

Termina la oración y, como si estuviera siguiendo un Via Crucis, se dirige a la siguiente parada, al siguiente banderín de sangre y repite su rezo. Y no puedo evitar ponerme en su piel e imaginar lo que se debe sentir al estar rodeada de muerte, de destrucción, de desesperanza. Y no puedo evitarlo, me pongo a llorar. El llanto que la mujer no expresa, el consuelo que yo necesito...

Y con el corazón encogido, la sigo en su peregrinaje. Y rezo con ella. No sé si servirá de mucho, pero siento que necesito expresar a esta mujer, a miles de kilómetros de distancia y en un entorno seguro, mi respeto, mi admiración. Mi pena.

Pandora

2011-03-09T09:26:00.006+01:00

A mi amiga Pandora le han roto el corazón.
Y lo peor no es que se lo rompieran de una vez, sino que lo hicieron poco a poco, como quien clava una cuña despacito en las entrañas, una cuña que se hace un hueco sin apenas notarse, salvo por un breve goteo de sangre, aunque lo suficientemente profunda como para hacer daño y prolongada en el tiempo como para hacerte morir desangrada.

Pandora es lista, guapa y especial. Quizá demasiado para los tiempos que corren en los que la mediocridad se ha instalado en nuestras vidas.
Pandora creía que podía con todo: un marido, una familia, el trabajo, los amigos, el crecimiento personal y el afecto infinito para todo aquel que quisiera recibirlo. Y esto era así. Salvo por el fallo de una de las variables: la confianza.

A Pandora un amor chungo le ha roto el corazón. O quizá no haya sido esto. Quizá lo que lo rompió fue precisamente el quiebro de la confianza, que para ella, como para muchas otras mujeres, es la base del Amor.

Conozco la historia de Pandora de la A a la Z. La he vivido y la he escuchado de su boca muchas veces. Pero hoy la he visto con otra perspectiva, la de la distancia que ha puesto entre la historia y ella, la distancia que permite objetivizar los hechos para que un ajeno -en este caso una abogada- pudiese tener una visión global.

Y cuando he empezado a leer esa historia que podía pertenecer a Pandora u a otra mujer cualquiera, cuando me he metido en esos años de sufrimiento, de incertidumbre, de desasosiego, de zozobra... he sentido el dolor no expresado, ese que traspasa las oraciones, los párrafos, los sarcasmos. Ese que , sin leerse, se siente.
Ese que me ha hecho llorar por ella, por un corazón que tardará en curar, por esa injusticia vital, por esa ruptura de la confianza, del Amor incondicional.
Ese dolor que, cauterizado por el cariño que alguien como Pandora recibe de todos nosotros, tardará en sanar.

Según la mitología griega, Pandora trajo los males a la humanidad al abrir su caja de los truenos
Mi amiga Pandora también abrió una caja que hizo que su vida fuese engullida por un tsunami emocional. Y, como Pandora, cerró la caja antes que de ella se escapara la esperanza.
La esperanza siempre nos queda. Siempre, Pandora...

La insoportable tentación del liderazgo

2011-02-04T11:42:00.006+01:00

Leo en la prensa las noticias sobre la salud de Steve Jobs, el fundador de Apple. Y leo igualmente un artículo publicado en "El País" titulado "El mejor líder es el que se sabe prescindible" sobre el coste que puede que tenga que pagar Apple si definitivamente su líder se ha de retirar por problemas de salud.

La historia de Jobs es curiosa, porque después de fundar la empresa, fue "invitado a marchar" para volver en un momento en el que Apple estaba al borde de la bancarrota. Gracias a una estrategia basada en empatía con los clientes, productos nuevos y una campaña de imagen brutal, ha conseguido que Apple sea la segunda compañía del mundo en valor en Bolsa.
Y esto, desde luego, tiene un mérito enorme. Raras veces se ven ejemplos empresariales que consigan estos milagros. Y la unanimidad en aplaudir su gestión.

Pero Jobs es un tipo carismático. Mucho. Utilizo algunas de sus presentaciones para mis cursos de "presentaciones eficaces" y cada vez que veo una de ellas aprendo más y más del dominio del escenario, de la imagen, de los recursos, de la teatralidad y el misterio... sencillamente brillante.

Supongo que por este motivo a Apple le ha resultado muy complicado ceder a la tentación de que Jobs sea la única foto que se recuerda cuando se habla de la marca de la manzana. Es una estrategia comercial potente, fuerte y que da solvencia a los clientes... aunque esta sea una solvencia alquilada. Yo sé positivamente que mis mac no han sido directamente diseñados por Jobs y que este no es el responsable de su funcionamiento ni de su calidad... pero creo que el que un tipo con una visión estratégica tan brutal en un mercado en constante movimiento es algo necesariamente bueno para los clientes.... aunque no lo sea tanto para Apple.

Cuando la imagen de una empresa descansa solamente en una persona, y esta empresa no ha ido "presentando" al equipo en las diferentes acciones de comunicación, yo pienso que algo ha hecho mal. Las empresas las gestionan los equipos de trabajo. Y si además están lideradas por un personaje tan carismático como Jobs, mejor.

Pero esto es un error que le puede costar caro a Apple. La Bolsa, como "la donna" è mobile. Y el hecho de que todos los huevos se hayan puesto en una cesta (o al menos que se de esa imagen) puede ser muy perjudicial para las finanzas de Apple.

Creo firmemente en los equipos de trabajo. Y estoy segura de que en Apple funcionan maravillosamente bien. De hecho, las empresas, como los equipos de fútbol, no funcionan con un solo jugador. El trabajo en equipo da resultado, es gratificante para los que lo practican y ayuda a gestionar no solo los conocimientos de los miembros del mismo, sino sus emociones. E indudablemente es la mejor opción en un mercado tan competitivo como el que estamos viviendo ahora.

No siempre es fácil trabajar en equipo. Probablemente sea una de las habilidades que más trabajo cuesta entrenar. Es complicado ceder parte de nuestro poder, de nuestro conocimento, ilusión y energía y dejarlo en manos del grupo. Sobre todo si no existe una confianza plena en todos nuestros compañeros.

Una de las cosas que me llamó la atención en Estados Unidos es que cuando las "cheerleaders" entrenan, primero tienen una sesión de "puesta en común" de los estados de ánimo de cada una de ellas, de los conflictos que puedan existir y de las cosas que no están claras entre ellas. Una de las cheerleaders me lo sintetizó muy claramente: "si yo no confío en mi compañera porque ayer ví que intentaba ligarse a mi chico, ¿cómo voy a confiar en que me sujete cuándo hagamos la pirámide humana?"

Y la verdad es que tenía más razón que un santo. La confianza, en el trabajo en equipo (como en otras áreas de la vida) es absolutamente crucial, y no siempre fácil de construir. Ayer, en la inauguración de la expo "Flecha 2011" en la que participa mi amigo Juan García, conocí a algunas de sus amigas. Durante 4 años han estado preparando un libro que ahora mismo saldrá al mercado. Yo les pregunté cómo habían trabajado. Y ellas me comentaron que maravillosamente, que las relaciones personales, la confianza y la buena gestión de las emociones de todas les habían hecho llegar a un resultado estupendo. Y que se sentían bien por ello.

Yo, obviamente les dí la enhorabuena y me he citado con ellas para hacerles la foto de la contraportada en la que aparecerán las tres.
El equipo de Apple es algo mayor. Pero creo que deberían permitir que saliera en la foto. Que luego no digan que no les advertí...

Ridiculus!!!

2011-02-02T18:48:00.001+01:00

Hace un par de meses me certifiqué en el Step II del test de preferencias de personalidad Myers-Briggs.
Los que me conoceís, sabéis de mi gusto por esta herramienta, ya que no te evalúa ni te juzga, simplemente te informa de las preferencias personales para que, asumiendo que son absolutamente innatas y tan poco voluntarias como el nacer moreno o diestro, tengas en cuenta que existen otros perfiles con los que te comunicas, con los que tienes que trabajar en equipo, convivir, llevar adelante relaciones y solucionar conflictos.

Mi propio resultado del Step II de este test ha constatado que mi perfil de personalidad está absolutamente orientado a las personas frente a los datos. Y esta puede ser una de las razones de que yo, que soy incapaz de recordar el modelo y el color de coche de mis hermanas o si el portal de mi casa está pintado en blanco o en crema, soy una buena observadora de los perfiles de personalidad de las personas que me rodean.

Y los diferentes perfiles de personalidad gestionan de forma diferente las emociones. Y hoy me gustaría hablar de una de las emociones que más afecta a nuetra vida: el miedo.

Y la gestión del miedo es diferente dependiendo de nuestro perfil psicológico. Y, en mi humilde opinión, también es diferente según los sexos.

Y he de decir, sin que suene machista ni sexista ni nada que termine en ista, que el hombre gestiona de forma diferente el miedo a como lo gestionamos las mujeres. Dentro de los lectores de este blog tengo a muchos hombres que saben que les adoro de Madrid a la luna y vuelta, así que mi reflexión va más al hilo de cómo manejan los hombres las emociones y en especial esta, que puede llegar a arruinarnos la vida.

Siempre me llamaron la atención las historias de hombres valientes: aquellos que son capaces de meterse en el World Trade Center con el casi convencimiento de que van a morir y que a pesar de ello lo hacen, esos otros que han luchado por sus ideales hasta la muerte, los que son capaces de ir a la luna o a descubrir otros continentes o quedarse tocando el violín mientras el Titanic se hunde poco a poco...

Por eso me deja algo epatada que esos mismos hombres (u otros del estilo) tengan tanto miedo a las emociones, a los sentimientos, a determinados perfiles de mujeres.

He conocido a hombres que no amaban a sus mujeres pero que tenían miedo de decírselo y que han vivido con relaciones paralelas durante años.
He conocido a hombres enamorados durante años de algunas mujeres a las que tuvieron miedo de declararles su amor.
He conocido a hombres con miedo extremo al compromiso, como si en el siglo XXI ese vocablo tuviera el mismo significado de hace siete siglos
He conocido a hombres con miedo a enamorarse, como si el hacerlo fuese a dejarles en inferioridad en determinada situación.

Y la verdad es que he conocido a mujeres valientes en todas las situaciones arriba descritas.
Y me sorprende que hombres tan valientes sean tan vulnerables ante las emociones. Realmente no sé si es un tema hormonal o educacional, yo casi me inclino a pensar en esto último, a pesar de que hay una carga genética indudable...

La comunicación, desde la infancia, es mucho más importante para las mujeres que para los hombres. Si vas a un parque y ves cómo se comportan niños y niñas, asistirás a reacciones diferentes: si a una niña le quitan el balón con el que estaba jugando, irá a hablar con su mamá y le contará mil cosas sobre sus amigas. Si es un niño al que le quitan el balón, hay muchas posibilidades de que le de una patada para recuperarlo. Y de que siga jugando sin más.

Y a partir de ahí, el resto del desarrollo emocional durante los años de adolescencia y edad adulta. Para las mujeres es casi imprescindible que nos escuchen, aunque solo sea para que sintamos que el resto de la humanidad está ahí. Los hombres están más orientados a la tarea, a las soluciones y mucho menos a tirarse durante horas hablando de un tema.

Y yo sinceramente creo que esto influye en la gestión del miedo a las emociones. Con un perfil emocional adulto, a pesar de que el miedo aparezca en mil y un casos, la comunicación nos ayudará a poner las cosas en su lugar. Y a convertir el miedo irracional que nos bloquea y nos impide llevar relaciones constructivas en un reto.

Creo que por eso me gusta tanto este vídeo que he extraído de la película Harry Potter y que nos habla de una clase en la que, con una simple palabra, los miedos se convierten en algo que podemos controlar. De hecho, en este video la risa vence al miedo. Guay. Voy a patentar la palabra "ridículus". Fijo que me hago de oro...

Harry potter vence el miedo
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Sonrisas del 2010

2010-12-26T19:32:00.002+01:00

Reflexionando estos días antes de preparar mi habitual felicitación navideña, creo que es difícil definir cómo ha sido el 2010. Realmente para muchos de nosotros ha sido de luces y sombras, de sol y nubes, de risas y lloros…
Es por esto por lo que podríamos decir que este año nos ha salido, como el iva de alguno de los trimestres del año, a compensar.

Pero si profundizamos un poco más y además lo llevo a mi realidad, tengo que confesar que ha sido un año que, sin ser el más guapo del baile, ha tenido muchas cosas buenas en las que focalizar mi atención: he tenido salud, el suficiente dinero como para mantener mi nivel de vida, me he enamorado, he reido, he bailado, he acariciado, he querido y querido bien, he compartido, he jugado, he leido, he disfrutado… y sobre todo he aprendido mucho de la vida…

Este año he tomado alrededor de 25.000 imágenes (ahora mismo, después de una limpieza, las supervivientes han sido 18.700). Y si las miro una tras una, he de admitir que el 99% reflejan todo aquello que quería pedirle al año en el primero de enero: complicidad, confianza, cariño, tranquilidad, experiencia, unión, sabiduría, entusiasmo, emociones, alegría, sentimientos… amor…

Y es este el motivo por el cual he recogido algunas de las sonrisas que se pusieron delante de mi objetivo a lo largo del año, aquello que quiero conservar en mi memoria y en mi disco duro, aquello que me lleva a casa…

Obviamente, no están todos los que son… pero sí que son todos los que están ☺
Quisiera agradeceros el haberme acompañado en este camino. En todo momento ha sido un placer y un privilegio tener delante mío vuestras sonrisas…

Podría desearos prosperidad, dinero, salud… todo esto sin duda es importante, pero estoy segura de que ya recibireís estos buenos deseos por otras vías. Yo quiero desearos lo que para mí es la base de la vida: el amor en sus mil y una facetas.

Ojalá os quieran mucho y ojalá os sintaís tan queridos como yo cada vez que recibo una de vuestras sonrisas. Y ojalá tengaís algo mejor: alguien a quien amar…

El significado de los sueños

2010-10-26T23:22:00.007+02:00

Anoche soñé contigo. Era verano y yo llevaba puesto esa camiseta marino de escote Halter que tanto me gustaba. Claro que creo que en aquel momento no conocía el nombre técnico de este escote. Simplemente sabía que se agarraba al cuello y que me hacía parecer mayor. Es curioso que lleve años intentando buscar ropa que consiga lo contrario...

Yo estaba muy morena, como cada año, y como también lo estabas tú, que caminabas agarrándome de la mano por la calle principal de Villalba.

Villalba. En aquel momento en este pueblo serrano solo existían el supermercado Peláez, el estanco y Hernández, la pastelería. Y era allí donde nos dirigíamos contentas, relajadas, como en uno de esos momentos vitales en los que no se evalúa el futuro, solamente se vive pensando en el instante siguiente, uno de esos momentos que añoras una y mil veces cuando te haces adulto, cuando la vida te tuerce la cara, cuando parece que no vayamos a poder con los baches del camino.

Al llegar a Hernández, escucho esa campanita que avisa de que hemos entrado. Una mujer con un delantal tan blanco como nunca jamas he logrado ver reproducido, nos sonríe. Y en ese momento mágico, me miras y me preguntas si quiero un borracho. Pero yo no quiero eso. Quiero un merengue igual que el que tú te vas a comer, aunque tú lo pedirás de café y yo lo querré blanco, de esos que tienen una corteza seca, que cuesta romper con los dientes, pero que una vez que lo consigues llegas a probar ese sabor dulce, suave, de tarta de boda...

Mientras la mujer envuelve con una pericia increible el paquete y le pone un hilo azul que ata con virtuosismo, te miro... ¿te he dicho alguna vez que eres la mujer más guapa del mundo?. Pues sí. En mi sueño te lo digo. Y mi mirada va de tus ojos al papel de pegamento colgado del techo en el que algunas moscas han llegado a su final. Y vuelvo a tí y te miro a través de mis gafas rosas de pasta. Y en ese momento no lo sé. Pero soy feliz. Y tú también.

Y tú también...

La madre de Laura, la empatía, Cantizano y la Grisó

2010-09-29T14:53:00.006+02:00

Cuando estoy en casa, prefiero, por las mañanas, escuchar la radio a ver la tele. Normalmente estoy, o haciendo "tareas domésticas", o sentada delante del ordenador, así que prefiero escuchar a ver.
Sin embargo, el otro día, mientras hacía la cama, puse la tele. Y apareció el programa de Susanna Griso. Y en él, un grupo de gente sentada en una mesa y la propia Susanna sentada en un taburete alto, hablaban con una mujer que no estaba en el estudio, sino en la sede de los juzgados de Sevilla. Cuando escuché lo que la mujer contaba, me dió tal escalofrío que tuve que dejar de hacer la cama y sentarme a ver y escuchar la noticia. La mujer que hablaba era la madre de Laura, una americana asentada en Sevilla que había sido asesinada, descuartizada y abandonada en el Guadalquivir por el hombre que ese día iba a ser juzgado.
Ojalá y pudiera expresar el impacto que producía escuchar a esa mujer. Cubana, con su marido americano que no hablaba ni una palabra de castellano, contando que ella quería ser quien denunciase al mundo esa muerte ya que su hija no podía.
La entrevista no pudo ser más emotiva. La mujer, que se expresaba maravillosamente (durante años había sido abogada criminalista en Estados Unidos y por ello aportaba su visión profesional de los datos), expresaba unos niveles de emociones que apenas le dejaban respirar, se le escuchaba como entrecortada, como si se fuese quedando sin aire y de repente algo se lo volviera a insuflar.

Los colaboradores del programa estaban impactados con el testimonio de la mujer, pero lo que más llamaba la atención era el lenguaje no verbal de la propia Susanna Grisó, que nos mostraba el dolor compartido que esta entrevista le estaba causando. Estoy absolutamente segura que si la madre de Laura hubiera estado en el plató, Susanna hubiera estado a su lado, agarrando su mano, mirándola como lo hacía desde arriba de su taburete, con la cara contraída por las emociones que estaba sintiendo.

Bien, pues anteayer, de madrugada, en la tele volvió a aparecer esta mujer. En esta ocasión estaba en el estudio con Jaime Cantizano, sentada junto a su marido, del que ella decía que era su vida y su apoyo en estos momentos tan duros.
Jaime estaba sentado en un sofá frente a ella, preguntando como si lo hiciera sobre la nueva estrategia comercial de Zara. Lo que esta mujer decía fue tan horrible, tan escalofriante, tan extraordinariamente triste que yo hubiera saltado a través de la pantalla para darle un abrazo, ya que darle consuelo era imposible.

Jaime se mantuvo en todo momento profesional, en su lugar, haciendo las preguntas adecuadas. Y frío. Incluso gélido. Y con unos niveles de empatía transmitidos que le salían a devolver.

Y verle allí, con esa actitud, me hizo recordar a Susanna. Dos presentadores, dos estilos, dos niveles de Inteligencia Emocional. Uno que ha conseguido que cuando le vea inmediatamente cambie de canal y otra que se ha ganado mi cariño. Sin conocerles.

Dos o tres segundos de ternura

2010-09-17T21:06:00.002+02:00

September morn

2010-09-13T08:37:00.002+02:00

Hay algunas canciones que piden escucharse con los ojos cerrados. Siempre pensé que esta era una de ellas.
Y Andrea Bocelli así lo hace...

Sin consuelo

2010-09-10T00:53:00.005+02:00

Si me pongo a pensar qué cosas me gustaría pedirle a un hipotético genio de lámpara maravillosa que me encontrase en uno de los paseos a un hipotético bosque, creo que tendría una lista más larga que la de fans de Madonna.

Hoy, desde luego, tengo claro la que pediría: una vez que nos encontramos ante una situación inevitable y terriblemente dolorosa, me encantaría tener una varita mágica que proporcionara consuelo.

Hay momentos en la vida en los que parece que el corazón se te fuera a romper en mil pedazos. Yo he pasado algunos de ellos. Incluso parece que se rompe de verdad, se llega a sentir hasta ese peligroso pinchazo síntoma de que algo malo está ocurriendo dentro de nosotros.

Y lamentablemente, cuando nuestro corazón se rompe y a pesar de que ahora hay pegamentos maravillosos, nunca somos los mismos... el corazón sigue latiendo e incluso podemos seguir con la misma vida... pero dentro llevamos una cicatriz, un vacío, algo roto que, muchas veces, cuando nadie nos ve, y a pesar del tiempo pasado, nos hace llorar...

Y cuando tú has vivido una rotura de corazón. Y lo has pegado, y sentido lo que cuesta hacerlo, y visto cómo después de esto nunca vuelves a ser tú, desearías que nadie a quien quieres tuviera que pasar por ello...

Y es entonces cuando te sientes impotente, perdido, sin saber qué hacer...

Es por eso por lo que yo hoy he buscado y buscado al genio de la lámpara... ese que me diera la varita mágica del consuelo de corazón...

Lamentablemente no lo he encontrado y me temo que mi amiga querida y necesitada de consuelo tendrá, como todos, que pasar este momento sin anestesia. Ojalá no tuviera que ser así.

Pero aunque no la tenga, aunque todo parezca tan doloroso, tendrá a un montón de almas que estamos con ella, que la queremos y que estaremos a su lado. Es una cuestión de cariño. Así de simple. Así de difícil es a veces esto... como diría mi amigo Humet:

Vaya con la vida,
tan enaltecida
y aún no sabe amar...

El comedor de Loscertales

2010-09-08T02:00:00.002+02:00

Cuando yo era pequeña, viviamos en un piso que eran dos unidos. Y esto, que debería haber supuesto tener muchísimo espacio, no era así. La forma de vida que llevábamos y la distribución de la casa hacía que tuviéramos muchas estancias pero bastante pequeñas todas ellas.

Bueno, pues de toda la casa, la estancia mayor correspondía al comedor. Pero no era un comedor como otros, ni siquiera un comedor que utilizáramos a diario, sino uno de esos reservados para las grandes ocasiones: comidas familiares, cumpleaños, navidades...

Además, ese comedor tenía un glamour especial. No era un comedor cualquiera sino "Un comedor de Loscertales". Creo que no fue hasta el final de mi infancia que me enteré en que consistía aquello, ese título me daba una sensación de respeto brutal... Loscertales era una tienda de muebles de los años 50 que debía ser como el "artespaña" de los 80, una tienda carísima y caracterizada por la calidad de sus muebles (doy fe que sobrevivieron a tres niñas durante años...).

Era por ese motivo por el cual el comedor era intocable. Y lo fue durante años. Cada reforma o modificación se hacía pensando en que la habitación correspondiente tenía que acoger al dichoso comedor. Muy bonito. Precioso. Y carísimo. Pero inadecuado para la vida de nuestra familia en esa casa.

Después de convivir con "El comedor de Loscertales" durante toda mi vida, en una de esas reformas que tanto le gustaban a mi madre, cuando buscábamos la mejor forma de reubicar nuestro tesoro, una pregunta surgió: ¿y si vendemos el comedor?. Mi madre me miró con cara de espanto: "era de tu abuela" "es buenísimo y de Loscertales" "lo hemos tenido toda la vida"...

Pero quizás este fue el momento. Llamamos a unos anticuarios de el Rastro que lo compraron en seguida, y por un precio estupendo.

Y cuando, de repente, después de haber convivido con él toda la vida, vimos la habitación por primera vez desnuda, vacía, la sensación de pérdida se solapaba con la de alegría por haber conseguido, por fin, dejar un espacio libre que podría ser amueblado con otros enseres que podrían no ser tan bonitos, no ser tan caros y no ser de Loscertales pero que eran los que ibamos a necesitar y disfrutar...

Llevo toda la semana con esta historia en la cabeza. Y he llegado a la conclusión de que algunas de nuestras relaciones son como "el comedor de Loscertales" de mi casa: preciosas, estupendas, con estilo, sólidas, imponentes. Pero no siempre son las adecuadas para la vida. Y como en la historia del comedor, nos ponemos mil y una excusas para mantenerlas. Y por ello habitamos planetas bellísimos que no tienen por qué ser los mejores para nosotros.

Y al final, las historias del comedor y las de las relaciones son paralelas o pueden serlo. Y nos da miedo, o vértigo o queséyo sacarlas de nuestra vida, a veces por la sensación de vacío que pueden dejar, otras porque no se sabe si el lanzarse al acantilado sin flotador es una buena idea.

Y cuando uno, al fin, toma la decisión, la sensación es parecida a la que sentimos cuando vimos a esos hombres del Rastro llevarse nuestro comedor maravilloso: vacío y tristeza por la pérdida pero alegría por pensar que fuimos capaces de hacer hueco... a un espacio lleno de nada o a un par de sillas y una pequeña mesa, algo diferentes del comedor de Loscertales pero que puede que, solo puede que, nos vayan mejor...

Los mundos de Coke

2010-07-28T22:02:00.003+02:00

Siempre he admirado a las personas que deciden de forma comprometida y responsable, tener hijos.
En este momento vital, rodeados de crisis, negatividad, malas noticias, cambio climático, terrorismo, agresividad, violencia... creo que tener un hijo se ha convertido en un acto de valentía.

Tener la incertidumbre de qué va a ser de la vida de alguien a quien tú traes sin que lo pida puede ser una losa importante. Claro que también podemos fijarnos en esas cosas que hacen que la vida tenga sentido, y regalarle a nuestros hijos amor, alegría, amistad, complicidad, entusiasmo, ilusiones y mil cosas más. Y quizá de esta manera la carga de la responsabilidad se haga más ligera.

Hoy hace una semana que Coke vino al mundo. Y mientras le veía tranquilo, relajado, como si todo su entorno tuviese una paz infinita no podía evitar imaginar el mundo que vivirá. Y pensaba que, al menos, ha tenido la suerte infinita de nacer en el primer mundo, en una familia que se quiere y que le querrá. Con unos padres para los que será lo primero en su vida y un hogar feliz.
Así que, bajito, al oído, le susurré algo que seguramente no entendió: "bienvenido, Coke, a este mundo de locos..."

La primorosa historia de las cerillas

2010-06-12T11:53:00.003+02:00

El doctor introdujo un pequeño pedazo de fósforo bajo un tubo cerrado por uno de sus
extremos y lleno de mercurio. Hizo fundir el fósforo acercando el tubo a la llama de una vela.
Después, por medio de una pequeña campana de ensayos llena de gas oxígeno hizo pasar el
gas a la campana muy poco a poco. En cuanto el gas oxígeno llegó a la parte superior de la
campana, donde se encontraba el fósforo fundido, se produjo una combustión viva e
instantánea, que los deslumbró como si fuese un relámpago.

-Como ve, todos tenemos en nuestro interior los elementos necesarios para producir
fósforo. Es más, déjeme decirle algo que a nadie le he confiado. Mi abuela tenia una teoría
muy interesante, decía que si bien todos nacemos con una caja de cerillos en nuestro
interior, no los podemos encender solos, necesitamos, como en el experimento, oxígeno y la
ayuda de una vela. Sólo que en este caso el oxígeno tiene que provenir, por ejemplo, del
aliento de la persona amada; la vela puede ser cualquier tipo de alimento, música, caricia,
palabra o sonido que haga disparar el detonador y así encender uno de los cerillos.

Por un momento nos sentiremos deslumbrados por una intensa emoción. Se producirá en nuestro
interior un agradable calor que irá desapareciendo poco a poco conforme pase el tiempo,
hasta que venga una nueva explosión a reavivarlo. Cada persona tiene que descubrir cuáles
son sus detonadores para poder vivir, pues la combustión que se produce al encenderse uno
de ellos es lo que nutre de energía el alma. En otras palabras, esta combustión es su
alimento.

Si uno no descubre a tiempo cuáles son sus propios detonadores, la caja de cerillos
se humedece y ya nunca podremos encender un solo fósforo.

Si eso llega a pasar el alma huye de nuestro cuerpo, camina errante por las tinieblas más
profundas tratando vanamente de encontrar alimento por sí misma, ignorante de que sólo el
cuerpo que ha dejado inerme, lleno de frío, es el único que podría dárselo.

Como agua para chocolate (Laura Esquivel)

Mi vida a lo facebook

2010-05-24T23:56:00.000+02:00

Angel y Sofía, hijos de Angel Cristo

2010-05-12T13:11:00.004+02:00

Dentro de unos años, si nos da por releer este blog, probablemente ya hayamos olvidado el revuelo mediático que se ha montado estos días con la muerte de Angel Cristo.
Angel Cristo fue un hombre de circo. Parece que ya su nacimiento le predestinó, siendo hijo de una contorsionista y de un trapecista. Él decidió ser domador de fieras. Un empleo algo complejo y no exento de riesgo que, sin embargo, no fue lo más peligroso que le trajo la vida.

Siendo un respetado empresario circense, su matrimonio con una de las actrices más populares de los setenta, Bárbara Rey, le encumbró aún más y su popularidad creció hasta ser uno de esos personajes habituales del papel couché.

Angel y Bárbara tuvieron dos hijo: Angel y Sofía.

Y cuando parecía que todo era perfecto, la pareja se separa. Y no es hasta muchos años después que se conocen los verdaderos motivos de la separación: parece que el domador era mucho más cobarde en su hogar y agredía a quienes sabía que no le iban a engullír entre sus fauces. Esto, unido a una fuerte adicción a la coca y el alcohol, hizo del otrora estrella, un pelele, un hombre perdido e infeliz.

Y esta infelicidad se extendió, como una mancha de aceite, sobre sus hijos, aquellos que no pidieron venir al mundo y que no fueron culpables de que su padre fuese un pobre hombre.

La relación entre ellos parece que fue intermitente durante toda su vida. Era el padre que siempre decepcionaba, ese en el que no se puede confiar, ese del que dudas que piense en más que en él mismo.

El 4 de Mayo, Cristo muere en un hospital de Alcorcón.

Y en televisión aparecen sus hijos. Y se les cuestiona que estén destrozados, que esto les haya llegado como un mazado.
Yo, que conozco una historia que en algunos puntos se parece a esta, les entiendo perfectamente. Cuando tu padre, ese que tenía que ser el centro de tu universo cuando eres niño, ese que debería confiar en tí, apoyarte, amarte incondicionalmente, ser tu guía, tu ejemplo y tu cordón umbilical con la vida no cumple ninguna de estas premisas, es como si algo se rompiera en tí.

E independientemente de todo lo que le puedas echar en cara, hay una palabra que define todo: decepción.

Decepción porque alguien que te tenía que querer de serie no lo hace, y es por eso por lo que a veces no te crees que te quiere el mundo.
Decepción porque en vez de alguien en quien confiar tienes a un estafador de sentimientos.
Decepción porque alguien que debería verte como la mejor del mundo, se dedica a machacar tu autoestima... y esto cuesta años de recuperación.
Decepción porque, por una vez, quieres ser lo mismo que los demás y te das cuenta, cuando apenas mides dos palmos por encima del suelo, de que eres diferente, y de que careces de algo que los demás tienen.
Decepción que te provoca una profunda tristeza, de esa que se agarra al estómago y al corazón.
Decepción por lo que era tuyo y no tuviste, por todos esos momentos felices que te hurtaron, por esos sentimientos que no tuviste, por esas emociones de las que careciste.

Y por eso, entiendo a estos niños. Desde el otro lado de la caja tonta se lo he dicho. Entiendo sus lágrimas, su tristeza infinita y su desasosiego. Probablemente algún día yo también me sienta así...

Starbucks y el smiley

2010-04-27T21:05:00.005+02:00

Siempre sostengo que esta ciudad es mi tormento y mi éxtasis. Lo mismo puedo estar protestando por pasar media hora recorriendo la distancia que hay en la M30 entre la salida de O'Donnell y el puente de Ventas, que sentirme feliz por pasear un laborable por Huertas sintiendo ese fresco primaveral que, cuando existe, aquí se vive como en ningún lugar.

Hace poco tuve un intercambio de opinión con alguien que, en facebook, puso un post echando pestes sobre la hostilidad de esta ciudad. Yo le dije que, a veces, las ciudades (como las personas) te devuelven lo que tú les das. Es cierto que las grandes ciudades son impersonales y a veces algo fría, pero también es cierto que esas ciudades son las sumas de almas y que estas, en muchas ocasiones, no dudan en dar calor a aquellos con los que se cruzan. Y estoy segura que muchos de mis amigos de fuera pueden confirmar el cariño con el que se les recibe por aquí.

Esta mañana he llegado a trabajar casi con una hora de anticipación. He tenido un curso en Gran Vía 32 (algo que no me había ocurrido en 11 años impartiendo formación) y he calculado mal el tiempo que se tarda en llegar a esta centenaria calle porque estoy acostumbrada a salir a la carretera de Burgos, a La Moraleja, a Canillas y a otros lugares más o menos alejados del centro.

Al lado justo del edificio donde iba, estaba el cine Imperial. Hoy me paré enfrente y me recordé, agarrada de la mano de mi madre, con mi abriguito azul marino y mi verdugo, yendo a ver cualquiera de Walt Disney. Y me dolió comprobar que ya no existía.
Para calmar la pena e intentar estar medianamtente cómoda esa hora que me separaba del comienzo de mi curso, decido mirar alrededor. Veo, justo al lado, un Starbucks. Y sin ser mi café favorito, veo que tienen Wifi, así que pienso que quizá sea un buen lugar para estar tranquila.

Entro y me situo frente al mostrador vacío, me pongo a mirar el cartel que hay detrás del homrbre que me atiende, casi obviando la sonrisa que me pregunta qué quiero tomar. Mirando sin mirar le pido un capuccino pequeño.
Y Él, cómo si quisiera que me diera cuenta de que en ese lugar había algo más que tazas, mesas y café, me pregunta mi nombre. Me descoloca tanto que tengo que parar, mirar esa sonrisa multicolor y responder con un cierto balbuceo: "Maribel".
Recibo otra sonrisa como respuesta y Él me dice que el café me lo da por otro lado. Como una autómata obediente, me pongo en la fila de recoger el café (fila unipersonal porque era la única cliente del local) y espero a que el hombre, con una nueva sonrisa me lo dé y me indique el carrito donde puedo conseguir azúcar, cacao o cualquier otro ingrediente que me apetezca añadir.

Localizo una mesa al lado de la ventana y, mientras me tomo un capuccino mucho mejor de lo que había imaginado me dedico a ver pasar la vida en la Gran Vía... Y os garantizo que, como en otras ocasiones, me enamoro al ver esa mezcla de gentes, de almas, de vidas.

Al ratito decido salir a la calle con mi café. Al fin y al cabo Ally McBeal lo hace... ¿por qué yo no?, así que cojo mi trolley y mi vaso y salgo a esa vida que está detrás del cristal.
Paseo despacito, veo escaparates, me fijo en la gente, disfruto de la luz y del cielo.
Al llegar al trabajo, busco una papelera para tirar el vaso. Y, al ir a tirarlo, lo veo.
Veo escrito mi nombre en el vaso. Me llama la atención y me fijo más. Y veo el resto de la frase: "Buen día, Maribel". Y al lado de ella, un smiley sonriente.

Y siento un escalofrío en mi cuerpo que me hace sonreir. Y pienso que estas cosas ocurren en Madrid. Y que hoy, amo con locura a esta ciudad...

Se detuvo Abril

2010-04-13T22:31:00.000+02:00

Por un segundo pensé que la primavera había llegado para quedarse.
Por un minuto imaginé mi vida con sol.
Por una hora creí que la luz era eterna.
Por un día sentí que llegaba el calor.

Hoy vuelve a llover. Creo que se ha parado Abril.

Una pasión es una pasión

2010-04-09T14:08:00.004+02:00

"El tipo puede cambiar de todo; de cara, de casa, de familia, de novia, de religion, de Dios. Pero hay una cosa que no puede cambiar, no puede cambiar de pasión"
(El secreto de sus ojos)

Cuando ví por primera vez "El secreto de sus ojos" recuerdo haberme sorprendido con la escena en la que algunos personajes de la película diseccionan y traducen una carta que parece ser es la única pista que les puede llevar a un asesino. La segunda vez que ví la película, tuve tiempo de reflexionar sobre esta escena y sobre lo que dice acerca de no poder cambiar de pasión.

Ultimamente estoy intentando vivir el lado positivo que tiene Madrid: conciertos, exposiciones, teatro, eventos variados... Y la verdad es que está siendo una temporada muy gratificante. Estoy conociendo a gente muy interesante, haciendo relaciones con grupos que nunca me hubiera planteado (el martes estuve en el primer encuentro de Sierra Blogs, un grupo de amantes de los blogs, las redes sociales e Internet y fue una experiencia interesantísima). He ido a varias funciones de teatro de aficionados (Los Miserables ha sido el hermano pequeño que apunta maneras de una función de Broadway), a Jam sessions en las que se combina la música con el claqué, y a conciertos variados (destacables sin duda la presentación del nuevo disco de Jose María Guzmán y a los de nube9, fantástico grupo argentino que interpreta a los Beatles como los mismos ángeles, así como el unplugged de Chema Lara).

En todos ellos ha existido un denominador común: la pasión por algo. Ya sea la música, el baile, internet o el teatro. Pero siempre la pasión.
Y en estos tiempos pasotas, descafeinados de leche desnatada, la pasión se agradece, el ver que la sangre todavía corre por las venas de muchos y que esta pasión mueve, motiva, echa gasolina a nuestro motor... es francamente gratificante.

En alguna ocasión he dicho que no concebía la vida sin pasión. Sin esa pasión que muchos son incapaces de sentir y que hace que se estén perdiendo mucho de lo bueno que tiene la vida.

Y yo creo que esta frase de "El secreto de sus ojos" es la que tiene la clave:

Se puede cambiar de todo; de cara, de casa, de familia, de novia, de religion, de Dios. Pero hay una cosa que no se puede cambiar, no se puede cambiar de pasión...

Donde cabe uno, caben dos.

2010-03-29T23:00:00.001+02:00

Hacía tiempo que un anuncio no me parecía tan encantador...

Mamma mia vs Los puentes de Madison

2010-03-16T13:31:00.004+01:00

Tanto el cine como la música pueden ser catalizadores de emociones. Positivas y negativas.
Uno puede comenzar a escuchar una canción o a ver una película en un estado de ánimo de aliviodeluto y terminarla con una depresión profunda... o a la inversa.
Esa es una de las razones por las que yo siempre recomiendo a mis coachees que comiencen el día con música positiva, animosa, de esa que te da gasolina y te ayuda a ir para delante. Hay momentos en la vida en los que uno debe dejar a Silvio Rodriguez en su lista de reproducción del ipod y no tener tentaciones de darle al play.

Con las películas pasa lo mismo. Hay algunas que te ponen como una moto y otras que te dejan hundido en la miseria. Como ejemplos de una y de otra para mí existen dos claras: Mamma Mía y Los Puentes de Madison. En una de ellas sales del cine con ganas de coger la mochila e irte inmediatamente a bañarte en la luz de Grecia y en su mar turquesa y en la otra solo tienes ganas de dellorar y dellorar...

Sin embargo, Los puentes de Madison (que es una película que a mí me encanta, por cierto) puede tener una cierta labor terapéutica. Recuerdo cuando murió mi madre que en una de las conversaciones con la psicóloga me decía que después de uno de esos momentos que parece que te fuesen a romper el corazón, ante una muerte o una pérdida de otro tipo, había que vivir el duelo, había que llorar por la pérdida y enfrentarse a un extraño cóctel de emociones. Pero que siempre era mejor vivirlo que obviarlo. Porque tarde o temprano aparecería. Y es por esta razón por la que ella decía que cuando tradicionalmente se vestía luto de alguna manera que obligabas a vivirlo en su momento. Y que cuando te lo quitabas, con él se iba el duelo.

Ahora, al habernos quitado el luto, el duelo sigue pululando en nuestra vida meses e incluso años... y a veces pareciera que no tiene fin.

Pues para mí este es el valor de aliviodeluto de Los puentes de Madison. De alguna manera es como un luto. Uno se puede poner frente a la televisión, dar al play y durante las dos horas que dura la película, vivir esa historia de amor maravillosa con tan triste final. No creo que haya una escena tan triste de pérdida del amor querido en toda la historia del cine como esa en la que una Meryl Streep en una pick up, acompañada de su marido, agarra el tirador de la puerta para salir de ese coche e ir a vivir su amor con alguien que entró directamente en su corazón. Desde luego, a mí me desgarra. Y me va fantástico para llorar.
Pero esa debe ser su función: llorar mientras la ves y dejar de hacerlo cuando en la pantalla aparece el "The end" . Durante dos horas has vivido el duelo y cuando se acaba, es su fin.

Sin embargo, cuando ves una película como Mamma mia (curiosamente también de Meryl Streep), solo te dan ganas de reir, de tomar el sol, de pintar tu casa de azul griego, de cantar, de amar y de disfrutar. Será por la historia, que por pueril y sencilla, atrapa. Será por la maravillosa música de Abba, que al envejecer, se ha hecho joven. Será por la colección de sonrisas que aparecen, por los bailes, por las risas. Por lo que sea. Pero en este caso, lo interesante del "The end" de esta película es que logra pegar una sonrisa en tu cara. Y esto si que es fantástico, verdad???

Hoy en Madrid hace sol, esta tarde iré a ver a los niños y luego a cenar a casa de Marta con Bea y unas amigas. Y me siento de buen humor.

Buenos días, mundo!!

La genética de la cocina

2010-03-14T22:02:00.000+01:00

Recuerdo un día, hace muchos años, en el que estuve grabando en video a mi madre mientras hacía croquetas. Le dije que era muy importante para poder repasar en casa el proceso, y repetir paso a paso aquello que hacía que las croquetas de mi madre fuesen las mejores del mundo.

Curiosamente (o no), desde que ella murió he podido ver sus fotos e incluso tenerlas cerca y presentes en mi casa pero he sido incapaz de ver ese video. De hecho, no he vuelto a ver ningún video en el que ella saliera, a excepción hecha de un día en casa de Mayte, repasando las imágenes que grabamos en Londres en un viaje que hicimos juntas. Supongo que será porque verla moviéndose, mirando, riendo es mucho más doloroso que verla simplemente sonriendo en una imagen.

Pero yo en este post no quería hablar de esto. O sí. El caso es que el otro día mi amiga Ana vino a comer a casa uno de mis espectaculares cocidos (y sobre la solidez de ese adjetivo pueden hablar alguno de los lectores que haya sido invitado en alguna ocasión a probarlo). Como siempre fue una comida muy agradable, tomamos una sopa de esas que a la mitad hay que hacer noche y luego un plato de garbanzos con patatas, carne, pollo, chorizo, morcilla y tocino. Vamos, que lo siguiente fue una de esas siestas de pijama, padrenuestro y orinal...

Ana alabó muchisiimo mi cocido y yo le decía que el sabor de este, al igual que el de las croquetas, las albóndigas o las lentejas, era exactamente igual que el que ponía mi madre en sus platos. Yo cambio los ingredientes, lo hago de forma diferente pero haga lo que haga, el resultado clona el sabor de la comida de mi madre.

Y pensaba, después de irse ella, que es bonito que aparte de recibir de herencia el color de ojos, la textura de la piel o el tono de voz, también se herede ese punto que se pone en la sartén. Probablemente sea una buena señal... y quizá también haya heredado el cariño que mi madre ponía al cocinar. Lo que no sé muy bien es en qué parte del ADN se aloja esto...

Unha vez tiven un cravo

2010-03-10T13:12:00.000+01:00

Unha vez tiven un cravo
cravado no corazón,
i eu non me acordo xa se era aquel cravo
de ouro, de ferro ou de amor.
Soio sei que me fixo un mal tan fondo,
que tanto me atormentóu,
que eu día e noite sin cesar choraba
cal choróu Madalena na Pasión.
“Señor, que todo o podedes
-pedínlle unha vez a Dios-,
dáime valor para arrincar dun golpe
cravo de tal condición”.
E doumo Dios, arrinquéino.
Mais…¿quén pensara…? Despois
xa non sentín máis tormentos
nin soupen qué era delor;
soupen só que non sei qué me faltaba
en donde o cravo faltóu,
e seica..., seica tiven soidades
daquela pena…¡Bon Dios!
Este barro mortal que envolve o esprito
¡quén o entenderá, Señor!…

Rosalía de Castro
(Follas novas, 1880)

El otro día, en una profunda conversación con mi amigo Angel, me decía que lo más emocionante que le había ocurrido en los últimos seis meses era que se había comprado dos televisiones ultramodernas.
A veces, odiamos vivir constantemente en el día de la marmota. Otras, lo necesitamos.
Supongo que tiene que ver con la falta de coherencia que a veces nos ataca.
Si, como dice el maravilloso poema de Rosalía de Castro, sentimos que tenemos un clavo que nos atormenta, queremos sacarlo de nuestro corazón. Pero cuando sale, a veces, y solo a veces, lo extrañamos...

Un beso de esos...

2010-03-04T00:01:00.002+01:00

Los dos se encontraron en el mismo cuarto,
los dos se encontraron justo en el momento,
fue un beso de esos...que bajan la guardia,
fue un beso de esos...de darse las gracias,
un beso de esos... de esos que valen!
por toda la química de la farmacia.

Los dos intuyeron, sus ojos cerrados,
sus bocas pegadas, cerca su aliento,
fue un beso de esos que cumplen un sueño,
un beso de esos que son el primero.

Un beso de esos que ponen contento,
los dos se creyeron 'signing in the rain'

Tan locos saltaron sobre los charcos,
tan locos bailaron por los bordillos,
tan locos rompieron en mil pedazos
la lista negra de sus enemigos.

Tan locos saltaron la verja de un parque,
a ciegas cruzaron por las avenidas,
tan locos pensaron hacerse piratas
surcar en velero los mares de China.

Fue un beso de esos que premian las ganas,
un beso de esos que luego te marcan,
un beso de esos de bésame mucho,
tan locos quisieron perderse del mundo.

Tan locos rodaron uno sobre el otro,
un beso de esos que valen por todo.

Tan locos saltaron sobre los charcos,
tan locos bailaron por los bordillos,
tan locos rompieron en mil pedazos
la lista negra de sus enemigos.

Tan locos saltaron la verja de un parque,
a ciegas cruzaron por las avenidas,
tan locos pensaron hacerse piratas
surcar en velero los mares de China.

Surcar en velero los mares de china
Surcar en velero los mares de china...

Me he parecido de una dulzura infinita...

Asteroide B612

2010-02-26T11:57:00.004+01:00

"Habia una vez un principito que habitaba un planeta apenas más grande que él y que tenía necesidad de un amigo…" (Antoine de Saint-Exupéry)

Cuando me he sentido como esta niña, sola con mi muñeca y mis gafas en medio de un planeta desconocido, os he tenido a mi lado.

Gracias. You've got a friend in me. Always.

A veces

2010-02-26T00:02:00.005+01:00

A veces sueño contigo.
Llegas a mi cama sin que te invite.
Entras como un furtivo y me das un beso infinito.
A veces sueño contigo.

I Wish I Knew How It Would Feel to Be Free

2010-02-22T00:25:00.004+01:00

Esta maravillosa canción, compuesta por Billy Taylor y Richard Lamb y que popularizó Nina Simone en el año 67, es una de esas canciones asociadas a un momento. En este caso, hablamos del movimiento por los derechos civiles contra la discriminación racial, situado entre los años 54 a 68, especialmente en el sur de los Estados Unidos.

Parece increible, pero bajo el amparo de las llamadas "leyes de Jim Crow" existió hasta el año 65 un mandato segregacionista por el cual negros y blancos entraban por diferentes puertas a los cines, iban a diferentes urinarios públicos, se situaban en lugares separados en autobuses, restaurantes...

Eran los años en los que una niña llamada Rubi Bridges hizo algo tan normal como ir al cole... solo que tuvo que ir escoltada por la policía.... fue la primera niña negra en asistir a una escuela integrada blancos-negros. Norman Rockwell la retrató para la posteridad, para que nunca olvidemos.

Y de esto solo hace 45 años. Qué joven e inexperto es el mundo... a veces...

Resiliencia

2010-02-17T14:22:00.006+01:00

Si tuvieramos que buscar una definición genérica del término resiliencia, podríamos decir que en psicología, nos referimos a la capacidad de las personas para sobreponerse a periodos de dolor emocional. Sin embargo, yo prefiero la definición que hace el Institute on Child Resilience and Family y que nos habla de la habilidad para resurgir de la adversidad, adaptarse, recuperarse y acceder a una vida significativa y productiva.
Estas definiciones pueden parecer similares, sin embargo yo creo que la segunda es mucho más completa. No solamente estamos hablando de sobreponernos al dolor emocional, sino de acceder a una vida significativa y productiva. Esto es, no solamente me recupero sino que además, me enfoco a la acción

Hace poco, durante una conversación con los padrinos (una de las cosas que uno evalúa cuando se hace mayor es con quien o quienes se pueden tener determinadas conversaciones) cambiabamos opiniones sobre esto. Yo sostenía que la resiliencia no te viene de serie, sino que hay que trabajarla, y que este es un camino duro. Ellos sostenían que había personas que "por caracter" eran más capaces de sobreponerse ante determinadas situaciones más o menos complejas y que otras ante un revés emocional, afectivo o incluso monetario, veían arruinada su vida y a partir de ahí podrían dejarse llevar sin rumbo por el mundo.

Siempre he pensado que dejarse llevar por los reveses es como tener abiertas menos de treinta pestañas en el firefox: un comportamiento de nenazas. Los reveses emocionales son relativamente frecuentes en nuestra vida. Algunos de ellos incluso deben enseñarnos y ayudarnos a desarrollarnos como seres humanos completos. Otros, simplemente piden un duelo.
Algunos combinarán el duelo con la reacción.

Pero es importante que tengamos en cuenta que la vida no es un experimento en atmósfera cero. Y ya se sabe que los experimentos hay que hacerlos con gaseosa porque de cualquier otra manera te pueden estallar cuando los llevas a un entorno contaminado (por poco que esté). Y que además tenemos que considerar que las fórmulas magistrales no salen a la primera. Hay veces que hay que repetirlas una y otra vez para conseguir el mejor perfume. Y que en estos casos, incluso puede ser interesante chamuscarnos un poco, en esto consiste la prueba-error.

Y que entrenar la resiliencia es una de las mejores cosas que podemos hacer. El ser humano, la vida, el mundo es imperfecto. Y muchas veces nos estalla en las manos. Y otras simplemente nos salpica un poco en los ojos. En ambos casos, lo mejor es lavar con suero y recordar qué es lo que hizo que nos estallara o nos salpicara. Y repetir la fórmula de nuevo. De forma constructiva. Pensando que, cuanto más lo hagamos, más cerca estaremos de conseguir el perfume...

Dolor de cabeza, dolor de corazón

2010-02-07T13:11:00.004+01:00

Me ha parecido tan interesante esta entrada del blog de Punset que no he podido por menos que hacerle un huequito en el mío.
Nos preocupamos por si los demás tienen elementos físicos que garanticen la supervivencia... pero qué hay de esos elementos psicológicos que necesitamos para ser felices??
Menos mal que alguien como Punset no solamente habla de esto, sino que lo fundamenta con una base científica. Para los escépticos...

Importa más el impacto de los sentimientos abstractos que los físicos y concretos de la sed o el hambre. Los dolores causados por motivos sociales –como un desamor– o los placeres de igual naturaleza –como aprobar una oposición– activan idénticos circuitos cerebrales que los estímulos fisiológicos, básicos para sobrevivir, como la práctica del sexo.
Se está confirmando, pues, una sospecha que teníamos muy pocos en el sentido de que el cerebro trata con la misma deferencia o indiferencia, según se mire, experiencias sociales y abstractas como una falta de reconocimiento social y conductas físicas tan concretas como saciar el hambre o morir de sed.
Lo que está sugiriendo la ciencia, ni más ni menos, es que el mundo de los sentimientos y la historia del pensamiento inciden en el corazón de la gente en no menor medida que una hambruna o el calentamiento global. ¿Entonces por qué nos ocupamos menos de los primeros que de los segundos?

Y, si eso es cierto –y ya no puede negarse que forma parte del pequeño y modesto acervo científico–, deberían matizarse muchas de nuestras convicciones o, cuando menos, alterar lo que yo llamo nuestra “estrategia de compromisos”. No es seguro, por ejemplo, que nuestra supervivencia dependa en mayor medida del famoso cambio climático que de nuestro reconocimiento individual por el resto de la sociedad; de saber, en definitiva, si me odian o me aman.
s mucho menos probable de lo que se creía hasta ahora que nuestras necesidades fisiológicas revistan un grado de urgencia mayor que nuestros sentimientos. A ver si ahora resulta que dar dinero para combatir el sida o la malaria activa el llamado “circuito cerebral de recompensa” en mayor medida que recibir la misma cantidad de dinero para colmar necesidades personales. (Confidencialmente, les confieso a mis queridos lectores que también esto ha sido comprobado en experimentos apoyados en resonancias magnéticas funcionales, aunque recomendaría no divulgarlo todavía para no soliviantar excesivamente a los incrédulos y psicópatas a quienes cuesta admitir o sentir el dolor ajeno.)

El misterio no desvelado todavía es por qué el cerebro trata igual la necesidad afectiva que la física. Todo el mundo entiende que la falta de alimentos y de agua o las temperaturas extremas causan dolor. Pero ¿por qué utiliza el cerebro el mismo sistema neurológico para abordar privaciones y recompensas físicas que privaciones y recompensas morales?
Un equipo de científicos liderado por H. Takahashi de la Universidad de California, en Los Ángeles, sugiere que existen razones evolutivas de supervivencia de la especie que explicarían dicho comportamiento. En los mamíferos –y muy particularmente en los humanos– es muy elevada la dependencia de los recién nacidos, que llegan al mundo desprovistos de los mecanismos necesarios para sobrevivir por su cuenta. El precio pagado por disfrutar de una inteligencia mayor que el resto de los mamíferos cuando se es adulto implica dedicar los siete primeros años de la vida al aprendizaje y a formar la imaginación, en régimen de todo cubierto, por supuesto, incluidos los gastos sanitarios.

Sin la dedicación de un cuidado específico, que sólo puede dimanar de sentimientos y afectos sociales, ningún recién nacido podría sobrevivir. En este sentido, los sentimientos sociales preceden la cobertura de las necesidades físicas y concretas, como dar de comer, calmar la sed o proporcionar la temperatura adecuada. Es muy discutible que sin esos sentimientos sociales pudiera darse luego la compensación física necesaria para sobrevivir. El cerebro acierta en dar a los primeros la misma prioridad que a la segunda. Esta vez, la evolución optó por la alternativa adecuada. Ahora, sólo hace falta que todos nosotros nos comportemos de igual manera. Por lo menos, durante 2010.
(Eduardo Punset)

All things must pass

2010-02-05T11:21:00.006+01:00

Ayer terminé un proyecto de trabajo que me ha tenido entretenida desde Octubre. En realidad no lo hemos terminado porque tenemos previsto hacer una nueva fase en primavera, pero lo cierto es que el grueso del proyecto ha sido terminado, el resto en principio serán acciones de seguimiento que entiendo que llevarán menos tiempo y energía (o no).
Gracias a este cliente he estado dos semanas en Londres, he practicado mi inglés, he aprendido muchisimo sobre productos financieros y he entrenado la inteligencia emocional. He trabajado un montón, he sufrido algo, he disfrutado, me he reido y al final me he quedado con esa agradable sensación de "prueba superada".

Cuando uno termina un proyecto hay dos emociones básicas que intervienen: una de ellas la de alegría y descanso por haberlo finalizado con éxito. La otra es el vértigo por, de nuevo, tener un folio en blanco frente a mí.

Supongo que es algo normal cuando no trabajas dentro de una empresa, pero a veces la sensación de estar constantemente empezando y terminado es algo cansada.

Ayer, mientras todo el equipo del proyecto disfrutábamos de una estupenda cena, detrás de las risas yo sentía una cierta tristeza por el cese (aunque sea temporal) del trabajo con un equipo con el que me he sentido maravillosamente bien, que ha potenciado mi iniciativa y que me ha dado su confianza para liderar este proyecto.

De nuevo, como en tantos otros momentos, me siento con un bloc en blanco delante de mí. Un bloc en el que se anotan cosas y se pasan páginas, como en la vida. Y pensaba que quizás ahora fuese el momento de parar en alguno de los capítulos.

Y recordaba, mientras brindábamos por la nueva fase, esta maravillosa y algo melancólica canción de Harrison que dice aquello de:

All things must pass
All things must pass away

Malos sueños

2010-02-04T07:43:00.004+01:00

Llevo durmiendo mal unos días. Y no solo es que duerma mal, sino que además tengo malos sueños. Sueños que me incomodan, que me despiertan antes de tiempo, que me impiden descansar, que me inquietan, me desasosiegan y me hacen sentir mal.

Mi amigo Carlos dice que tengo que dejar que algo se vaya. Puede que sea así. Y lo más importante sería saber qué es lo que quiero que se vaya... He de admitir que tengo algunas pistas, pero la verdad es que tampoco tengo muy claro como han de ser los procesos de dejar que algo se vaya sin actuar para ello... se irán las cosas, los pensamientos, las emociones de forma espontánea? tendré que ayudar yo? simplemente un día me dejaré caer en la cama y como ese espíritu que salía del cuerpo en ghost todo aquello que me hace sentir desasosegada me dejará?

La verdad es que es un tema que me preocupa, sobre todo porque la falta de sueño me provoca cansancio, me baja los niveles de energía y me hace tener pérdidas de memoria ( y teniendo en cuenta la poca memoria base que tengo, esto me va fatal...)

Esta noche, intentando conciliar el sueño solo recordaba una cosa: el maravilloso poema de Santa Teresa de Jesús que la protagonista de una de las últimas novelas que leí recitaba como una letanía:

Nada te turbe,
Nada te espante,
Todo se pasa,
Dios no se muda.
La paciencia
Todo lo alcanza;
Quien a Dios tiene
Nada le falta

Y la verdad es que estar a las cuatro de la mañana teniendo como letanía un poema de Santa Teresa, por muy maravilloso que sea, no es lo ideal... aunque bien pensado lo mismo es un mensaje de mi subconsciente... Voy a ver si lo pienso un rato...

El día de la marmota

2010-02-02T07:15:00.003+01:00

Una vez estuve en las islas vírgenes, conocí a una chica, comimos langosta, bebimos piña colada, al ponerse el sol hicimos el amor como nutrias marinas. Aquel sí que fue un día bastante bueno, ¿por qué no puedo tener aquel día otra vez, y otra y otra?

Hoy, 2 de Febrero es el día de la marmota. En Punxsutawney (Pensylvania) observarán si la marmota Phil mira su sombra (en cuyo caso tendremos 6 semanas más de invierno) o no.

Yo desde aquí voy a mandarle toda mi energía para que deje de mirar su sombra y llegue le primavera.... ya!!!

Buenos y fríos días mundo!!!

La reina bruja de Nueva Orleans

2010-01-27T01:48:00.001+01:00

Marie Laveau, (* 10 de septiembre de 1801 - 16 de junio de 1881) fue una mujer afroestadounidense, practicante del Vudú de renombre, en Nueva Orleáns.

Marie Laveau nació en 1794 en el Barrio Francés (Nueva Orleans), hija del rico hacendado blanco Charles Laveau y de la mulata Darcental Marguetto. Era una joven de belleza impresionante, de pelo negro, piel morena y ojos de mirada penetrante. Le gustaba cubrir sus cabellos con un casquete hecho de tela de colores brillantes. Se casó con un negro libre, Jacques Paris, emigrado de Haití, y como ambos eran católicos lo hicieron en la catedral de Saint Louis.

Pero al mismo tiempo, se dice que ambos practicaban el vudú y otras hechicerías.

Jacques Paris fallece en 1820 bajo circunstancias no aclaradas. Fue parte de una gran inmigración haitiana a Nueva Orleans, en 1809, luego de la Revolución Haitiana de 1804. Esos inmigrantes eran tanto blancos de habla francesa, y miles de esclavos, y también algunos negros libres.

A Marie le gustaba decir que era la Viuda Paris.

Y entonces, abiertamente, comenzó a practicar el vudú y logró atraer a su grupo de influencia a muchas mujeres blancas y ricas de Nueva Orleáns. Su poder y su fama crecieron, y poco después se unió a Louis Christopher Duminy, quien también murió en forma misteriosa.

En 1830 se le proclamó Reina del Vudú en Nueva Orleáns, y ejerció su poder sobre todos hasta 1835 en que falleció, a los 66 años de edad. En cambio, otros registros oficiales de Nueva Orleans de defundiones, una Marie Glapion Lavau fallece el 15 de junio de 1881, a los 98. Su tumba se encuentra en el cementerio de San Luis de Nueva Orléans, y es visitada por muchos fieles.

Hace unos años, cuando estuve en Nueva Orleans, tuve la oportunidad de ir a visitar la casa de la reina bruja . Uno de esos sitios en los que se siente algo especial. Un pasillo largo y estrecho, decorado con cuadros, hacía las funciones de distribuidor hacia las habitaciones. En una de ellas, altares llenos de objetos que los visitantes habían dejado. Me llamó la atención que hubiera horquillas, pañuelos e incluso tampax.
Las otras habitaciones parecen chamarilerías. En una de ellas, una biblia abierta descansa sobre un reclinatorio. Hay profusión de cruces, como si la fusión con la religión fuera necesaria. Hay fotos de Marie y de su hija. Si no se supiera su historia parecerían unas de esas vendedoras del street market de Nassau.

Antes de terminar, abro una puerta medio entornada. En ella solo hay muñecas. Pero no precisamente Barbies, sino muñecas de trapo vestidas de colores, con pelos naturales, con alfileres, con leyendas... Sin poder evitar la atracción que me produce una de ellas, siento como un escalofrío recorre todo mi cuerpo. Y ese escalofrío fue en aumento cuando, sin avisar, la puerta dió un portazo y se cerró.

Nunca supe si el escalofrío fue debido a una corriente de aire... tanto da... Solo sé que desde ese momento soy incapaz de escuchar la sola mención del vudú que hace que, de nuevo, vuelva a Nueva Orleans y a la visión de esas inocentes muñecas de trapo. Unas muñecas de trapo que, aun sin facciones, lograban que, sin poderlo evitar, el terror se hiciera con todo tu cuerpo...

Amor, de tarde

2010-01-25T09:06:00.006+01:00

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

(Benedetti)

Seasons of love

2010-01-21T02:26:00.003+01:00

525,600 minutes, 525,000 moments so dear. 525,600 minutes - how do you measure,
measure a year? In daylights, in sunsets, in midnights, in cups of coffee. In
inches, in miles, in laughter, in strife. In 525,600 minutes - how do you
measure a year in the life?
How about love? How about love? How about love? Measure in love. Seasons of
love.

525,600 minutes! 525,000 journeys to plan. 525,600 minutes - how can you measure
the life of a woman or man?

In truths that she learned, or in times that he cried. In bridges he burned, or
the way that she died.

It’s time now to sing out, tho the story never ends let's celebrate remember a year in the life of friends. Remember
the love! Remember the love! Remember
the love! Measure in love. Seasons of love! Seasons of love.

525,600 minutos, 525,000 momentos. 525,600 minutos - cómo mides un año?,
En dias, en atardeceres, en medianoches, en tazas de café, en pulgadas, en millas, en risas, en luchas
En 525,600 minutos - cómo mides un año en la vida?
Y qué hay del amor? Mide en amor. Estaciones de amor

525,600 minutos! 525,000 viajes que planear. 525,600 minutos - cómo puedes medir la vida de un hombre o una mujer?

En verdades que aprendió o en momentos en los que lloró. En puentes que quemó o en cómo murió

Ahora es tiempo de cantar, la historia no termina, vamos a celebrar el recuerdo de un año en la vida de nuestros amigos. Vamos a recordar el amor. Mide en amor. Estaciones de amor .

(traducción propia libre total)

Mrs Robinson

2010-01-18T23:24:00.009+01:00

La semana pasada, y gracias a lo que algunos definen como una huelga de controladores encubierta, mi vuelo para Londres salía con retraso.
Cuando viajas mucho llega un momento en el que te acabas acostumbrando a que los vuelos no salgan en hora, parece que la paciencia también se entrena, así que decidí tomarme la espera con filosofía, conectar mi ipod y abrir, por fin, un libro que no fuera de trabajo.

En la puerta de embarque eramos pocos, supongo que salvo los que teníamos que viajar si o sí, las noticias sobre la ola de frío polar en Inglaterra le habían quitado las ganas de volar al más pintado, así que la espera se presentaba tranquila.

Según conecté mi ipod, antes incluso que sonara una sola canción, un joven que acabaría de dejar la adolescencia hacía dos colacaos, se dirigió hacia mí. Alto, desgarbado, de enormes ojos negros y con ese flequillo impertinente que pareciera imposible de domar. Se sienta a mi lado y me sonríe. Una de esas sonrisas de boca y ojos. Una de esas sonrisas de cuerpo entero . Yo le devuelvo la sonrisa pensando en que estando la sala de embarque vacía ya tiene delito que no respeten ni mi espacio vital. Pero como me parece algo maleducado moverme, simplemente me abstraigo y le doy al play.

No llevaría ni dos segundos de canción cuando nuestro joven se dirige a mí y me pregunta si sé a qué hora vamos a salir. Le contesto que no, pero que han prometido avisar pronto. Me vuelvo a poner el auricular y de, nuevo, doy al play.
En esta ocasión creo que pude escuchar la canción. La última que escuché en esa sala de embarque, porque nuestro protagonista decidió entablar conversación conmigo. Me empezó comentando que iba a Londres a ver a su hermano que vivía allí, que ya se iba a quedar un par de semanas, que estudiaba primero de periodismo (de esto no cabía la menor duda a razón del número de preguntas que me hizo durante nuestra conversación), que ultimamente viajaba mucho a la city, que hay que ver el rollo que son los retrasos, que cómo me llamaba, a qué me dedicaba, cuanto tiempo iba a estar en Londres, dónde, por qué... y mil cuestiones más.

Creo que ni me planteé ser asertiva y decirle que yo quería leer y escuchar música. Había algo en él que me lo impedía. Era como si me viese atrapada en el remolino de un río y fuese incapaz de salir. Empecé a hablar con él e inexplicablemente, a contarle mil cosas de mí.

En ese momento nos llamaron al embarque. Yo me quedé algo retrasada mientras ubicaba todas mis cosas en mi trolley. Al subir, desde un par de filas delante de la mía, me saludó. Cuando llegué a mi asiento en la fila 10, lo primero que hice fue ubicar el trolley, el bolso, la cámara y el abrigo en el maletero. Ya solo con el libro y el ipod me dispuse a pasar el vuelo lo mejor posible. Claro, que esto fue antes de que mi intrépido amigo Pablo (os he dicho que se llamaba así?) asomara su sonrisa multicolor por el pasillo y me dijera que tenía el asiento de al lado mío.

La verdad es que no fui muy rápida y no pregunté el por qué estaba situado dos filas por delante y ahora misteriosamente se reubicaba a mi lado, pero como tengo una personalidad adaptativa, decidí dejar el libro y el ipod en la bolsa del asiento delantero y prepararme a conversar durante dos horas con mi nuevo amigo.

He de deciros que las dos horas se me pasaron en un plisplas. Y que se pasaron de una forma muy agradable. Y por lo que intuyo, a Pablo le sucedió lo mismo. Porque antes de aterrizar me pidió mi teléfono y me dijo que le gustaría verme en Londres. Me dijo que conocía mil sitios donde podriamos ir a cenar, a pasear o a contemplar las estrellas. Y esto me lo decía destrozando mis defensas y mis prejuicios con esos enormes ojos negros y profundos que, curiosamente, me hacían sentir como si fuese una adolescente.

Y en ese momento, y aunque solo fuera durante un segundo, comprendí a las señoras Robinson, mujeres que, en ese instante decisivo, dejaron que una mirada joven les hiciera sentirse de nuevo niñas...

Pasarán las horas

2010-01-11T00:10:00.007+01:00

El otoño de aquel año fue un otoño raro. Las temperaturas eran dulces, mucho más de lo que se podría esperar a finales de Octubre, y además el sol aparecía cada día con puntualidad británica dando como resultado días luminosos y claros en los que apetecía más pasear que ir a trabajar.

Con este panorama, la idea de ir a una reunión trimestral a la Costa Brava se planteaba bastante atractiva. A pesar de que los horarios solían ser maratonianos, podría ser muy agradable dar un paseo por la playa al final del día y disfrutar de los ultimos coletazos de ese verano tardío.

Al llegar al pueblo, como siempre, le sorprendió la luz del Mediterráneo. Esa luz que acariciaba sin molestar, que iluminaba las pequeñas viviendas de pescadores, el paseo, las barcas varadas en la costa.. tuvo que hacer un esfuerzo para recordar que iba a trabajar y que tenía que focalizar su pensamiento en las cifras de ventas del último trimestre, algo bastante menos dulce que la luz dorada que ya le daba la bienvenida.

El hotel era uno de esos hoteles con encanto que son muy agradables para un viaje de placer y que pueden convertir un viaje de negocios en una experiencia estupenda. A la entrada, una mujer joven, le dió la bienvenida y la llave de su habitación. La habitación era amplia y tenía un enorme ventanal con vistas al mar y una terraza desde la cual se podría disfrutar del atardecer.

Despues de deshacer las maletas, la cita obligada en recepción. Era una reunión internacional, así que tendría oportunidad de ver a compañeros europeos y practicar de nuevo su oxidado inglés. Le sorprendió ver un nombre en la lista de participantes. Alguien que hacía años que había dejado la empresa y que parece ser que había vuelto, como el turrón por navidad...

Estaba disfrutando de un vino blanco y del reencuentro con algunos amigos cuando le vió. No podría decirse que fuese un hombre guapo, tenía ese aspecto rosado de los ingleses que hacía que inmediatamente le asociara con uno de esos personajes secundarios de "Poldark". Sin embargo y a pesar de ello, resultaba atractivo, sobre todo por aquellos enormes ojos violeta, inteligentes, despiertos y que eran capaz de taladrar cualquier coraza.

Al ir a saludarle, alguien se interpuso en su camino. Y después, como si le hubiera tragado la tierra, no fue capaz de encontrarle. Inmediatamente alguien les asignó sala y a partir de ahí la tarde se convirtió en una sucesión de powerpoints, cifras, objetivos y estrategias.

Al terminar, sobre las seis, ella decidió dar una vuelta por esa maravillosa playa antes de cenar, así que cambió su casual smart por un vestido ligero, unas sandalias y un chal. Y en menos de lo que se tarda en parpadear, estaba sintiendo en sus pies la arena templada, respirando como si fuese la primera vez en su vida que lo hiciera e intentando guardar todas esas sensaciones en su disco duro.

Tras un largo paseo y, acercándose la hora de la cena, decidió volver. El cielo cada vez tenía menos luz y ese atardecer prometía ser de purisima y oro, como pintado por el mismo Vermeer, así que antes de dejar la playa, se sentó en la arena y se dispuso a disfrutar del espectáculo.

En ese momento sintió su nombre. Lo escuchó con ese acento característico de los ingleses del norte, lo escuchó como lo había escuchado mucho tiempo atras, en otro tiempo, en otro país. Al girar su cabeza le vió y le sonrió. Él simplemente se sentó a su lado y le agarró la mano. Y ese solo contacto físico le hizo volver a sentirse en casa. En esa casa que aunque visites poco, siempre será la tuya...

(para Begoña Area)

21 dias

2009-12-29T08:53:00.005+01:00

Hace unos meses, descubrí en televisión un programa titulado "21 días". En él, una periodista, Samanta Villar, vive una experiencia diferente en tramos de tres semanas. Y nosotros la seguimos con ella. Con ella hemos vivido 21 días en la calle, 21 días fumando porros, 21 días viviendo el lujo extremo, 21 días sin comer... y todos los reportajes han sido interesantes y, para mí, especialmente emotivo el que reflejaba su vida como una indigente.

Algunos le han acusado de pija oportunista que después de 21 días vuelve a su vida y solo hace esto para ganar fama. Yo, sinceramente, no lo creo así. Samanta me transmite que tras su rol de acompañante en situaciones extremas -o menos- hay una persona que se implica y que quiere contar al mundo lo que pasa.

Ayer, y por casualidad, porque era muy tarde de madrugada, ví su experiencia con Marlene, una mujer de 35 años con 5 hijos y un ex marido abusador, que trabaja extrayendo estaño en una mina en Bolivia. El reportaje está disponible íntegro en la web de cuatro.

Creedme si os digo que no he visto nada que me aterrorizara más nunca. El imaginar la situación de esa mujer, encerrada en vida, a veces 24 horas seguidas en un cubículo al que a duras penas puede acceder, sin luz (solo lo que alumbra su pequeño foco del casco), boca abajo, sacando con sus manos puñados de tierra en el que hay rastros de estaño por los que cobra 2 euros al día es una de las sensaciones más horripilantes que he podido imaginar. Con medidas de seguridad de hace cuatro siglos, teniendo que transportar sacos de 50kgs, sin poder bañar a los niños más que la cabeza una vez a la semana para que no enfermen del frío y aguantando las visitas nocturnas de su ex marido alcohólico, su vida dista mucho de la que debería tener un ser humano.

El reportaje me impactó, me escalofrió y me hizo llorar de pena y rabia. Y le agradecí al equipo de 21 días que nos lo mostrara. No por no ver las cosas no existen. Y me hizo pensar en todas las almas que, como Marlene, viven esas vidas que deberían estar prohibidas por ley. Y en pensar en que, aunque ayudar a Marlene no sea cambiar el mundo, logre, al menos, cambiar su mundo...

Feliz Navidad!!!

2009-12-22T09:10:00.000+01:00

A lo largo de estos meses he escuchado tantas veces que el 2009 ha sido un año muy malo que, por momentos, he llegado a creérmelo.
Sin embargo, esta percepción ha cambiado totalmente cuando durante estos días, he recopilado las sonrisas que han parado frente a mí cámara en este año para hacer este pequeño video con el que pensaba felicitaros las navidades.

Volver a ver esas imágenes de familia, amigos, compañeros de trabajo me ha hecho sentir bien y recordar los fantásticos momentos que he vivido en este año. Volver a sentir las miradas y las sonrisas de tantas almas frente a mí me ha hecho sentir privilegiada. De verdad.

Mil gracias a todos los que me habeis transmitido vuestro afecto y vuestro cariño a lo largo de este año. A los que estan a mi lado y a los que, sin estarlo, me sienten cerca. He intentado reflejar todo esto en este video, en el que no están todos los que son, pero sí son todos los que están. Todos los que han hecho que el 2009 haya sido un año maravilloso. Ahora solo espero que os guste y que sintais mi sonrisa al mirarlo.

Quisiera mandaros mis mejores deseos, un abrazo grande y todo el afecto que se pueda transmitir por el ciber espacio. Me habeis dado mucho. Gracias de nuevo.

Feliz Navidad

Maribel

El hombre que susurraba el lalaila

2009-11-08T10:30:00.011+01:00

Esta es la historia de un hombre. Pero no la de uno cualquiera, sino de uno de esos que consagran su vida a una causa. Un hombre valiente y entregado a su suerte. Ya desde el nacimiento su destino estaba marcado, y lo estaba porque justamente en el paritorio contiguo, tenía lugar un fenómeno que admiraba a propios, extraños, médicos y enfermeras que transitaban el lugar. De hecho, un equipo de ufólogos se desplazó desde la base científica de Fort Laudaree (recordareís este nombre por ser uno de los lugares míticos desde donde se han emitido algunos especiales de cuarto milenio) para ser testigos en exclusiva del acontecimiento.

En ese frío día de diciembre del año 52, en una pequeña maternidad de una ciudad norteña, viene al mundo una niña. Una niña que venía de nalgas, y que presentaba un parto dificil. Dificil y que requirió de la ayuda de dos comadronas, tres médicos y cinco aguerridos marineros del puerto de Bermeo. Y estos fueron requeridos ya que lo primero que apareció junto a las nalgas fueros maromas de tamaño medio que a la postre resultaron ser unas trenzas enroscadas ambos lados de la cabeza simulando la esfinge de la Dama de Elche.

Gracias a este estupendo equipo de trabajo y tras certificar los ufólogos que no se trataba de ningún fenómento extraterrestre sino de una niña con abundantes atributos capilares, la niña pudo, al fin, descansar en la sala común de neonatos.

Y en ese lugar, en donde estaba situada la incubadora, al lado de la cual había una cesta de mimbre en la que las enormes trenzas estaban a la espera de que el peluquero de la maternidad (que había tenido que salir a pagar en canon de la sgae por su afición a cantar mientras cortaba el pelo)las dejara en un tamaño compatible con la ranita rosa de la niña, comenzó la magia...

En ese momento, un bebé regordete, con un cierto parecido a Jorge Cafrune (por la cantidad de pelo que poblaba su cabeza), giró la mirada y la vió. Y fue en ese preciso instante cuando se produjo el milagro: una notas y una frase vinieron a la cabeza de ese bebé al cruzar su mirada con la de la niña. Balbuceó, y de su boca se escuchó un sonido: la lalaila.

Poco podían sospechar en ese instante, que ese sonido les perseguiría el resto de sus vidas y que, daría un sentido a ese encuentro.

La infacia y la juventud de nuestros protagonistas que fueron bautizados con los nombres de Jorge y Estíbaliz, estuvo marcada por algunos momentos especiales. A ese primer la lalaila le siguieron varios miles más. Qué digo miles... millones... En el momento en que Jorge fue descubierto por una cadena de radio local cantando junto a Estíbaliz el tema que les catapultó a la fama y que llegó a ser top ten en el Reino Unido y nº 1 en USA llamado "Vacaciones en Getxo", su vida se transformó.
Mientras Jorge y Estíbaliz estaban de gira por la Capadocia turca, los directivos de esa pequeña cadena que se hizo con los derechos de la lalaila se reunieron y decidieron convertir a Jorge en el mejor especialista mundial en decir la lalaila. Esta reunión pasó a los anales de la historia tiempo después con el nombre de "el pacto de Barakaldo" y marcó el antes y el después en la carrera de ambos cantantes.

Al volver de la Capadocia, Jorge y Estíbaliz se dirigieron hacia los estudios de Radio Getxo que había sido en el mientrastanto absorbida (o absorta) por la MTV en una operación multimillonaria en la que el principal activo fueron nuestros queridos amigos, a hacer entrega a Iñaki Skilloso (Director general en funciones hasta que el Tommy Mottola viniera de Miami a hacerse cargo del puesto) de un bote de té de manzana, dos alfombras y una pipa de espuma de mar que le compraron en el Gran Bazar a una mujer española llamada Desideria que les contó una bonita historia sobre una pasión.
En ese momento, Iñaki les habló del proyecto: Jorge se entusiasmó con la idea y solo puso una condición: Estíbaliz iría con él allá donde fuera.

A partir de entonces, su vida fue un sindios. Dos master de la lalaila en Estados Unidos (uno en Yale con Dolly Parton de compañera y otro en Los Angeles en el que coincidió con Bob Dylan que a partir de entonces se convirtió en uno de sus mejores amigos y fue el padrino de los gemelos a los que bautizaron, en su honor, con los nombres de "Dust" e "In the wind"), uno en el Reino Unido en que tuvo de profesor de dicción al gran Engelbert Humperdick, y numerosos cursos por todo el mundo. En uno de ellos, realizado en Sudáfrica para profundizar sobre el la lalaila y los tambores tribales, fueron participantes activos en la resolución del apartheid, saliendo milagrosamente indemnes de la masacre de estudiantes de Soweto. Esto no pudo evitar, sin embargo, su paso por la cárcel en la que compartieron celda y rancho con Nelson Mandela y Steve Biko.

En este interin, Jorge llegó a tal grado de virtuosismo con el la lalaila que fue requerido para rodar en la India la segunda parte de "I am an indian and you are not" en la que no había la lalaila que no fuera cantado por Jorge. Tan famoso llegó a hacerse en India que se recuerda el famoso concierto de "Calcuta for Africa" que organizó Bob Geldorf y al que asistieron como invitados especiales la Madre Teresa, Lady Di y Dodi Al-Fayed en el que Jorge fue requerido para más de veinticinco bises de la lalaila y y que les convirtió en unos personajes muy queridos en el mundo asiático, llegandose incluso a tallar unas figuras en el templo de Kali con el cuerpo de Buda y el rostro de Jorge.

Como ocurre en algunas ocasiones, la sobredosis de fama les pasó factura. A su vuelta a Getxo, las multitudes se agolpaban a su paso, llegando incluso a descomponer una de las trenzas de Estíbaliz. En ese momento lo decidieron. Jorge cambió su nombre por el de Sergio y Estíbaliz se cortó las trenzas, optando por un peinado que posteriormente fue copiado por Michael Jackson, Boney M. y el 11888.

A partir de entonces, su vida fue más tranquila. En la sombra ya, y con un nuevo nombre artístico más discreto, Sergio (antes Jorge) y Estíbaliz se retiraron de toda la vida pública, se compraron un caserío apartado en el bosque de Urkiola y vivieron de los royalties de algunas canciones que se hicieron mundialmente famosas como "love me do", "samba lady", "lalala" y algunos temas de Camela, que se pueden encontrar actualmente dentro de del cd "canciones de gasolinera" en cualquier estación de servicio de Repsol, Campsa y Petronor.

En una entrevista reciente para el programa "vascos por el mundo", Sergio confesaba su nostalgia por aquellos días de gloria. Estíbaliz, ahora con el pelo a lo afro, le miraba arrebolada sin querer confesar el secreto. Un secreto que yo, amigo lector, conozco...
Sergio y Estíbaliz volverán en breve a la actualidad. No en vano, participarán, haciendo un cameo estelar, en la versión Bollywoodiense de CSI Bombay. Todos les esperamos con cariño, al fin y al cabo, nunca olvidaremos la dulzura con que Jorge cantaba el la lalaila...

Enjoy the silence

2009-11-04T00:02:00.006+01:00

Era una noche plenilunada, tranquila, relajante.
Una de esas noches en las que uno se reconcilia con el universo.
Era una noche silenciosa.
Y tan grande era el silencio que nada se escuchaba.
Nada, salvo el sonido de sus besos...

18 segundos

2009-11-01T03:59:00.001+01:00

Hacía tiempo que un impacto visual no me ponía la piel de gallina...

18 segundos from Macgregor on Vimeo.

Jack, esta es Amy
Amy, este es Jack...

Un buen día

2009-10-30T13:53:00.007+01:00

Es curioso que una de las mejores cosas de viajar sea, paradójicamente, volver.
Después de una intensa semana en Burgos, la vuelta a mi casa, a mi colchón, a mi vida, ha sido absolutamente gratificante.
Y esta mañana, después de haber dormido de un tirón toda la noche, me levanto con ánimos para coger el coche e ir "de mandaos".

Así que comienzo con lo más prioritario: mi contractura muscular, esa que me ha hecho hasta ir al masajista del Burgos casi de urgencia... por ella me dirijo a la calle Ibiza tranquila y escuchando música.
Al aparcar, me quedo justo enfrente de una tienda de reparación de zapatos y decido pasar a ver si tienen algún par suelto de esos que son para la working girl....
No tienen, pero a cambio me compro unos de charol púrpura preciosos que no me pegarán con nada, como mis famosos botines verdes de Farroutx pero que harán que me sienta como Dorita chocándolos y haciendo estrellas y saltando por el camino de baldosas amarillas. Y eso es, sin duda, más importante que la combinación de colores.

Llego a Delfín, me sonríe y me dice que estoy guapisima de rubia. Recuerdo esa escena de la película Jonnny Guitar en la que este le decía a Joan Crawford la archiconocida frase: "Dime que me quieres aunque sea mentira" . Y pienso que, sea verdad o no, ya me gusta que me la digan.

Tras una hora de masaje y conversación, salgo como si me hubieran quitado tres kilos. Así que aprovecho este momento para dejar de un lado mi pereza e irme a la Boutique Nespresso (eso sí, haciéndo propósito de no dejarme influir por sugerencias cafetiles).

Llego a Velazquez y aparco en la puerta. En cinco minutos salgo con un surtido impresionante de café. Casi podría hacerle una suplencia al Nebraska. Así que decido volver a casa a tiempo para comer.

Al coger la desviación de mi casa, un inesperado atasco. Vaya, parece que la mañana se complica...
Abro la ventana y veo que han dejado solo un carril porque están segando el seto central.

Y allí, con una sierra eléctrica en la mano, estaba Él. Sí, Él. El chico del anuncio de la Coca Cola light. Y yo que pensaba que no existía!!!
Así que cuando paso a su lado, saco la cabeza por la ventanilla y le hago una seña con la mano. Sorprendido, se acerca un poco hacia mi coche para averiguar qué es lo que quiero. Cuando le tengo cerca le digo: "enhorabuena, el seto está quedando precioso. Mil gracias por tu trabajo" .

Él tarda en reaccionar un nanosegundo, pero inmediatamente me sonríe. Con tanta luz, que tengo que ponerme las gafas de sol.

El semáforo, de nuevo, se pone en verde y yo vuelvo a casa haciéndole el coro a los Planetas. Y pensando la suerte que tengo de haber tenido a los planetas, el sol y las estrellas en un mismo día...

Donde el corazón te lleve

2009-10-18T22:50:00.001+02:00

Hace ya varios años que leí la preciosa novela de Susanna Tamaro homónima del título de este post. Curiosamente, y a pesar de que es del año 94, yo la leí después. Recuerdo perfectamente cómo casé muchos de los mensajes de la novela con mi relación con mi madre, fallecida tiempo después de la publicación de la novela.
La abuela, una de las protagonistas de la novela, cuando intuye que su muerte esta próxima, escribe unas pocas cartas con la intención de hacer un diario: "¿Un testamento? No precisamente: más bien algo que te acompañe a lo largo de los años, algo que podrás leer cada vez que sientas la necesidad de tenerme a tu lado". Poco a poco, sin embargo, estas inocentes cartas sirven a la narradora para abrir su corazón y repasar los momentos más importantes y ocultos de su vida.

La abuela utiliza las cartas para poder avanzar a partir de ahora sin mentiras en la vida, tomando como único termómetro para juzgar sus momentos confusos la voz de la conciencia y los susurros del corazón.

El otro día, reflexionando sobre la idea de abandonar mi blog y no volver a escribir (los más cercanos conocen mis motivos) reflexioné sobre los motivos que me empujaron a comenzarlo.
Uno de ellos fue la debilidad de mi memoria. A pesar de que a veces es fantástico porque te permite ver la vida "de primeras" también te genera carencias emocionales. No quiero dejar de recordar situaciones, momentos y sentimientos que día a día me va trayendo la vida.
El otro fue el pertenecer a una familia sin ancianos. Salvo Mayte, nadie nos cuenta batallitas de nuestra infancia. Si además no documentamos los recuerdos, mal vamos...
El tercero es la necesidad de tener una via abierta con los que me quieren. Una vía libre en la que yo me sienta libre.

Y esos motivos siguen vigentes. Lo único que ha fallado es que en un momento determinado, mi sensación de libertad ha sido menor.

Quiero seguir sentiendome libre escribiendo mis vivencias en este blog. Las mías y como yo las veo. Durante mucho tiempo no me he sentido así. Con los años y la evolución personal cada vez lo soy más.

Y quiero, como la abuela de la protagonista de la novela de la Tamaro, repasar mi vida desde aquí. Relatar mi verdad, que no porque no sea la misma de otros pasa a ser mentira. Recoger sentimientos y emociones y comunicarme con el mundo. Y solo espero que todos los lectores de este blog sigan acompañándome a aquellos lugares donde el corazon me lleve...

De Burgos y ataques agudos de melancolía

2009-10-12T20:22:00.007+02:00

Después de la experiencia de Carmen del pasado viernes, tardando algo así como mil horas y media en llegar a Coruña y con la previsión de la DGT de quitar un carril de la carretera de Burgos para dárselo a mis queridos paisanos que vuelven de puente, decido venirme a la bonita ciudad castellana después de comer. Quizá así me evite el gran atasco.

Sobre las seis llego a destino y localizo el hotel. La primera impresión es mala. Un olor a refrito me da la bienvenida. El olor y las plantas de plástico de recepción...Definitivamente no se parece en nada a lo que aparece en su web. La verdad es que creo que ha sido mala idea que el hotel lo eligiera el cliente...

Llego a la habitación y no mejora. Luz escasa, muebles castellanos baqueteados y ventanas a un patio... si voy a estar aquí medio mes, creo que va a ser mejor hablar con ellos y pedirles una habitación de las que aparecen en su web... si es que existen.

La habitación y la falta de luz me hacen animarme a salir a dar un paseo. Al menos el hotel está céntrico, a escasos cien metros del paseo del Espolón, así que cojo mi cámara y me voy.
Según salgo a la calle me doy cuenta que Burgos no es Madrid. Y que eso de ir de manga corta lo mismo no va con este entorno. Pero me da pereza subir y decido que tampoco hace tanto frío. De camino paso por delante de una churreria. Llena de gente tomando chocolate caliente y churros... qué ganas tiene la peña de que llegue el invierno...

He de confesar que con lo viajada que soy yo, no conocía Burgos. Bueno, salvo la visita de hace un par de semanas cuando vinimos a la entrevista con el cliente.
Y la verdad es que la primera impresión es buena.

Yo siempre digo que los madrileños somos paletos. Sobre todo los que no tenemos pueblo, como es mi caso. Porque acabamos pensando que todo es como Madrid. Y no. Hay otros mundos que estan en este. Y este es muy diferente a mi Madrid.

Por el paseo del Espolón hay todo un mundo.
Veo una castañera con una cola como la del Coppelia, unos niños jugando con un balón, parejas paseando de la mano, madres, hijos, abuelas de cabello níveo y tez rosada, hombres con corte de pelo a navaja, teba marrón y pantalón chino, mujeres recién salidas de la peluquería con abriguitos de entretiempo y tacones imposibles, curas con sotana, niñas con vestidos de nidodeabeja... y de repente me tengo que parar porque es como si se hubiese detenido el tiempo. Veo las galerías Simeón y recuerdo que también existían en Madrid y que hace siglos que desaparecieron. Y me siento como en un viaje en el tiempo.
Miro y veo como los vecinos se saludan, se cuentan sus cosas y siguen su paseo...hasta el siguiente conocido, relajados, tranquilos, felices...

Me pongo a mirar el escaparate de una zapatería infantil en el que hay una maqueta de un tren (como la de la juguetería de la calle Narvaez). Me hipnotiza el movimiento de este y de repente me veo con seis años y coletas, agarrada de la mano de mi madre en la calle Fuencarral, decididas a entrar a comprar mis odiados Gorila (en realidad ella más decidida que yo...). Y por un instante que soy incapaz de controlar siento una congoja en el pecho y cómo se me llenan los ojos de lágrimas y soy presa de un ataque agudo de melancolía, provocado por esa ausencia de paseo agarrada del brazo de mi madre, hablando de lo divino y lo humano, riendo o viendo escaparates.

De repente, y como si fuese un brote, lo siento. La ausencia, el dolor, la nostalgia.
Y como lo único que puedo hacer es recordarla, me compro un helado de cucurucho en una heladería italiana con un dueño clónico de Geppetto, me acomodo en uno de los bancos mientras la siento a mi lado y, con ella, me dedico, un ratito, a ver pasar la vida...

Bella sin alma

2009-10-11T11:27:00.006+02:00

El viernes fuí al estreno de Ágora.
Como es una gran superproducción y lo merece, elegimos un cine grandísimo, con una pantalla espectacular, versión digital y unos asientos que ya los quisieran en un bussiness interoceánico.
Ya de por sí he de decir que el género "de romanos" no es mi favorito, pero considero a Amenabar un excelente director y confieso que tanto "Tesis" como "Los otros" fueron películas que me encantaron por sus guiones, su ritmo y sus actores.
Creo que estos fueron tres de los motivos por los cuales la nueva película no me gustó.

Estéticamente me parece preciosa, con esas visiones del google earth de Alejandría, con esa dirección de extras magnífica, con algunos planos realmente brillantes (el juego de invertir la cámara en la biblioteca es muy especial) pero que para mí falla en un punto clave: el argumento.

Un argumento basado en la intolerancia religiosa en la que los cristianos van de negro riguroso, clónicos de los talibanes y en la historia de fondo de Hipatia, una astrónoma preocupada en filosofar sobre el movimiento de los planetas. Tan preocupada estaba por el tema que no le afecta nada de lo que pase a su alrededor.
La historia de las luchas religiosas, repetitiva (al segundo conflicto el espectador ya sabe que estan peleaos y no hace falta mostrar más), la de la astrónoma sosa (a pesar de que en sus momentos filosóficos aparecen algunas de las escenas más bonitas de toda la película), y la de la relación entre los dos (sososhastadecirbasta) hombres y ella, absolutamente neutra. Al argumento le falla lo que le sobra en algunas otras películas del director: enjundia, peso, desarrollo...

Pero si hay algo que le falta a Ágora es emoción. Los maravillosos planos cenitales nos dicen que el director, al menos en su subconsciente, ha visto la historia desde arriba, con distancia, sin entrar.

No se observan emociones en la cara de los protagonistas (aunque lloren), no hay nada que implique al espectador con la historia, todo se ve de lejos... como si la racionalidad de Amenabar le hubiera ganado la partida al sentimiento.

No sé lo que debe ser ver esta película en casa, sin sala maravillosa, en la tele de la cocina un domingo después de comer. Ni lo sé ni lo voy a descubrir. Si hay algo que odie en el mundo es la falta de emociones y la racionalidad llevada al extremo, por muy bella que sea. Bella, pero sin alma...

Añorar

2009-10-03T15:35:00.006+02:00

¿Cómo es posible, piensa él, añorar a una mujer a la que mantuvo a distancia para no añorarla cuando se fuera??

Septiembre

2009-09-30T00:49:00.004+02:00

Qué tal si terminamos Septiembre bailando??

My thoughts are with you
Holding hands with your heart to see you
Only blue talk and love,
Remember how we knew love was here to stay

Now December found the love that we shared in September.
Only blue talk and love,
Remember the true love we share today

Ba de ya - say do you remember
Ba de ya - dancing in September
Ba de ya - never was a cloudy day

Ganas de Otoño

2009-09-24T01:05:00.002+02:00

Si pudiera elegir una estación del año en que vivir, sin duda viviría en un eterno verano. Me gusta el calor, el sol, la sensación del agua fresca acariciando la piel en la piscina, la horchata, el que oscurezca tarde, las blusas vaporosas, las menorquinas, los helados de cucurucho, las vacaciones, las canciones con estribillo pegadizo... todo lo que se asocia al verano.

Sin embargo y por desgracia (o quizá no) no podemos parar las estaciones. Tras el verano viene, inevitablemente el otoño. Y el otoño, cuando ejerce de tal, es maravilloso... la lástima es que suele dejar paso al invierno con mucha rapidez.

Es por eso por lo que cuando llegué de Estados Unidos y ví Madrid empapelado con unos carteles en los que El Corte Inglés decía que tenía Ganas de Otoño no pude evitar odiar a los creativos de esos grandes almacenes porque me iban a amargar los últimos días de mi estación favorita.

Estos días, en el paseo matinal que doy con Begoña, hemos disfrutado de un sol aún veraniego o, al menos, así lo hemos querido sentir nosotras, empeñadas en continuar con nuestros pantalones cortos, nuestras camisetas de tirantes y nuestra capa de bronceador para mantener el dorado veraniego. E incluso hemos pasado calor en algunos momentos.

Sin embargo, es una realidad irrebatible el hecho de que el sol no calienta tanto como hace un mes y la luz se vuelve dorada mucho antes. Ayer por la tarde, en el coche, hubo un momento en que, sin querer, me dejé llevar por esa calidez suave y esa sensación tan dulce del otoño.

Puede que fuese porque escuchaba una canción igual de dulce que este sol de septiembre que calienta sin quemar, que besa sin presionar o porque a pesar de negármelo una y mil veces quizá yo también tenga ganas de otoño.....

September morn
We danced until the night became a brand new day
Two lovers playing scenes from some romantic play
September morning still can make me feel this way

¿Sabías que...?

2009-09-23T06:58:00.001+02:00

Vamos de excursión

2009-09-17T22:05:00.005+02:00

Esta mañana, temprano temprano y después de una noche casi en vela (probablemente causada por el convencimiento de que me iba a dormir, o quizá por la coca cola, o el vino, o los bailes) me recoge Isabel en la puerta de casa. Nuestro destino: Burgos.

Tardamos más de una hora en llegarnos a Alcobendas y, a partir de ahí, nuestro horario se descuadra. Ni yendo en el coche con Fernando Alonso de piloto y llegando a Burgos sin puntos estariamos ni de cerca a la hora prevista para nuestra reunión. Así que decidimos relajarnos e incluso perdernos con alegría por los polígonos industriales cercanos.

Llegamos hechas un mar de disculpas a nuestra reunión, que resulta ser mucho mejor de lo que teníamos previsto. Sin prepararlo, actuamos de poli bueno y poli malo (en un momento determinado, Isabel me llama "Mary Poppins", así que podeís imaginar mi rol) y salimos casi a las tres con objetivos claros y fechas fijadas... prueba superada!!

Así que Isabel decide invitarme a comer en "Olmedo" un cordero asado con ensalada como para pedir en matrimonio al cocinero que aún estoy digiriendo...
Un paseito por Burgos... ¡qué bonito! y una vuelta en coche acompañadas de lluvia torrencial y las canciones de Mocedades.

Dos horas más tarde llegamos a casa habiendo hablado de trabajo, del tiempo, las vacaciones, el cordero y los mejores lugares para comerlo, la familia, las hermanas, la lectura, las relaciones, la inutilidad de la memoria, los hombres, los clientes, el lenguaje asertivo, los viajes en autobús, Connecticut, la crisis, los mejores libros, los radares, Aute, el Puerto de Santa María, los colegios femeninos, las películas más divertidas, el skype, el cine japonés, Isabel Coixet, la informática, el liderazgo en las organizaciones, los directores de recursos humanos reconvertidos, la trilogía Millenium y Olof Palme, la franquicia, la importancia de la lluvia para el campo, el aprendizaje del inglés, Mocedades y Roberto Carlos, la afición por la lectura, Marina D'or, las bandas de música, Irlanda, Nueva York y su metro, las teles de plasma y los discos duros multimedia (entre otros temas)

Y cuando, agotada, me siento en casa pienso en la cantidad de gente que es capaz de hacer un un viaje de dos horas y pico sin intercambiar palabra. Y en lo divertido que es lo contrario. Y en lo enriquecedor que es. De verdad.

Andar

2009-09-10T19:34:00.002+02:00

No me propongo destino,
No quito puestos a nadie,
Porque mi puesto es el aire,
Como el olor del buen vino

Sabiendo que nunca es tarde,
Mi pie siempre en el estribo,
Y cada paso que piso,
Un paso menos que dar,
El caso es andar,
El caso es andar.

(Para Martita)

Song-a-day

2009-09-08T09:37:00.002+02:00

María dice que existe una canción para cada día.

Esta es mi canción para el día de hoy...

De cuando estuve loco aún conservo
el carné de majara en la cartera...

Buen martes, amigos

Tapa la lata y otros inventos

2009-09-03T12:14:00.006+02:00

Hace muchos, muchos años (yo era pequeña) leía tebeos. Realmente no sé si existen ahora (de hecho ahora se llaman comics pero no es lo mismo...). Ni siquiera sé si tendría sentido que existieran. Pero lo cierto es que a mi me encantaba cuando mi madre me llevaba a un kiosko pequeñito (tan pequeño que no sé cómo podía caber el kioskero) de la Plaza Luca de Tena el que, agarrados con una pinza de una cuerda de colgar la ropa, se contaban varias revistas infantiles con historietas de personajes como Zipi y Zape, Mortadelo y Filemón, Doña Urraca, Rompetechos (con quien tanto me he llegado a identificar en mi vida...) o la 13 Rue del Percebe... un ramillete de personajes que hacían mi domingo estupendo.

Bien. Pues uno de estas revistas infantiles se llamaba TBO. Y en ella había una sección denominada "los grandes inventos del TBO" en el que se presentaban todo tipo de inventos inservibles, llamativos y estrafalarios. No parecía que fuesen a tener mucho tirón comercial pero a veces uno pensaba que sería interesantisimo contar con sandías cuadradas (invento que, por cierto, se llevó a cabo...)

Bueno, pues mi hermana Marta es digna seguidora del profesor Franz de Copenhague y de vez en cuando, inventa.

Sus top ten de inventos son el policía ético (ese que es un paisano que te regaña porque tiras la colilla del cigarro al suelo y no le puedes protestar), el banco de tiempo en el que mediante trueque puedes conseguir productos o servicios y el tapa la lata.

El tapa la lata es consecuencia de un trauma infantil familiar que tuvimos cuando eramos pequeñas y nuestra madrina nos contó que un amigo había bebido en una lata en la que había una avispa. La avispa le había picado en la garganta y le habia provocado un shock anafiláctico con consecuencias mortales.

Desde entonces, mi hermana Marta que es muy espabilada empezó a pensar cómo solventar esta situación. Y se le ocurrió la idea del tapa lal ata. Un aparatito para cubrir el orificio de la lata e impedir que entraran avispas. Y tan contenta se quedó que se lo contaba a todo el mundo.

Tanto lo contó que yo creo que alguien le copió la idea. Y es por eso por lo que yo me disgusté muchísimo cuando en el Stop and Shop de New Britain, entre los accesorios de cocina, ví el invento de mi hermana. Increible.

Desde luego, está claro que a pesar de Teddy Bautista, el copyright no se respeta...

La leyenda de un beso

2009-08-31T10:07:00.003+02:00

Después de mi aventura americana, donde las noticias sobre la gripe A eran escasas o inexistentes, me sorprende la alarma social creada en este país con la enfermedad.
El domingo pasado, Gemma me contaba el protocolo sanitario (discutible como poco) para evitar el contagio y me hablaba de que el ministerio de Sanidad había estimado que más de la mitad del personal sanitario será afectado con la gripe A.

Las medidas profilácticas pasan por evitar los contactos físicos, no tocarse, no besarse y saludarse de lejos.

Y esto, francamente, me parece dificil de cumplir. Me temo que el virus de la gripe A lo puedes coger en el metro, en la cola del pan o en la reunión de la comunidad de vecinos, aunque no le des un beso de tornillo al del quinto (por mucho que esté buenísimo).

Así que ahora que estoy atravesando un momento vital estupendo y que me siento como Faith Hill dentro de la margarita, creo que no voy a hacer caso a las recomendaciones del ministerio de Sanidad... espero que Trini me lo perdone.
Yo voy a seguir dando besos... sobre todo si son tan bonitos como de los que habla esta canción...

Faith Hill

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El Níagara en bicicleta

2009-08-27T10:30:00.002+02:00

... porque es muy duro pasar
el Niágara en bicicleta...

I'm back home...

Tiempo de maletas

2009-07-13T00:53:00.005+02:00

Odio hacer maletas. A pesar de que en muchos casos significan vacaciones, cambios, nuevas experiencias, hacer maletas me pone nerviosa, me hace elegir, organizar, pensar por adelantado y adelantarme a situaciones. Y esto me da una pereza enorme.

Tengo a medias mi maleta. Es una maleta especial porque tiene que servir para unas cuantas semanas. Llevo poca ropa pero muchos libros, material fotográfico, cargadores varios... chismes electrónicos y mil chorradas más...

Eso sí, para facilitar la tarea, he confeccionado una "check list"... el alma de consultor tiene que aparecer por algún lado... en esta lista aparecía todo lo imprescindible: el tom tom con el mapa de USA, los cargadores, los cosméticos, el secador y la plancha de pelo, la ropa, el pijama, las zapatillas -de piscina, de calle, de salir-, las gafas de repuesto, el cuaderno con los datos de Eric...

Mientras escribía la lista no he podido evitar parar y hacer un hueco a una idea que se ha cruzado por mi cabeza... en realidad no solo me tengo que llevar todas esas cosas, sino que me llevaré más: la sonrisa de Jonete cuando fuimos a verle a la pisci... la excitación de Isa en su primer día de campamento, la media sonrisa de Nacho cuando le dije que no ligara mucho en Cambridge... las risas de mis hermanas, de Silvia, de Iciar, de Carmen y del resto de las chicas saltando el "Ave María" de Bisbal en la fiesta de los Negrales... la visión de Budapest de noche que tenía desde la ventana del hotel... la primera vez que tus caricias me pusieron la piel de gallina..., el mar de Formentera, y sus desayunos de amigos... la mirada de Uma, la satisfacción de un proyecto terminado con éxito, el aroma a lavanda, a arroz con leche y vainilla de mi casa... Me llevo mi reto de una foto al día y la ilusión de conseguirlo... Me llevo tanto que no sé si cabrá en la maleta...

Claro que esto tiene remedio... creo que al final, sacaré esos zapatos que no me voy a poner. Seguro.

Puede que durante unos días no esté por aquí. Os emplazo a acompañarme A Cien Millas de Manhattan...

Walk like an Egyptian

2009-07-09T23:51:00.002+02:00

El año pasado, en Kobardanga, decidimos implementar un proyecto llamado "Travelling around the world", que implicaba que cada uno de los grupos de niños iba a trabajar sobre un país.
A mi grupo le tocó Egipto. Hablamos con los niños sobre las los faraones, sobre Cleopatra y Tutankamon, pintamos jeroglíficos, representamos en plastilina las pirámides y mil cosas más.
Y para la fiesta de fin de curso decicimos bailar el "Walk like an egyptian" de Bangles. Y lo decidimos porque era un baile simpático, fácil y que no requería de grandes esfuerzos. Y a por ello nos pusimos.
Lo ensayamos una y mil veces, del primer día al último. Lo vimos en millones de ocasiones en la pequeña pantalla de mi ipod. Cambiamos el paso y el rítmo para hacerlo más sencillo... y a pesar de todo a Garatzi y a mí nos resultaba imposible conseguir que dos de nuestros niños coordinaran el baile...

Pero llegó el último día de curso y el gran momento. Hicimos unas túnicas con tela de saco a las que les pintamos el ojo que todo lo ve y otros símbolos egipcios. Pintamos a las niñas como carros porque les divertía muchisimo. Les pusimos pulseras, cintas en el pelo, coletas... mil cosas para que disfrutaran el baile. Y la verdad es que lo hicieron. Y cuando les ví encima del escenario, descoordinados pero felices, yo también lo fúi. Y me sentí orgullosa de esos niños para los que la vida es tan dificil.

Hoy, por azar, he descubierto que el otro día, en OT, se cantó esta canción. Y no he podido evitar la comparación. Y a pesar del ambiente, del atrezzo, de los medios, me quedo con mi Uma, tan flaqui ella moviendo como una posesa los brazos y la cabeza, y preguntándome: "aunty, lo hago bien?". Y al verlo, no pude evitar llorar de ausencia...

Y os garantizo que no sé si lo haría bien o mal... pero a mí me parecía la bailarina más maravillosa del mundo... Juzgad vosotros mismos...

Just can't get enough

2009-07-02T12:57:00.005+02:00

Siempre le gustó ese lugar, a pesar del pretencioso nombre de diosa de la danza griega con el que lo bautizaron.

Aquí se diría que era el típico "chalet venido a menos"... una casa de sierra, con ese granito característico de la zona, con un jardín inmenso con pinos y chopos, una piscina en forma de haba (típica y tópicamente habitual en esas casas construidas en los sesenta bajo la influencia de las comedietas de Doris Day y Rock Hudson) y una terraza con mesas y sillas.

Para el uso como discotecalairelibre de verano habían instalado luces en el jardín, barras dispersas, una mesa de billar y una de ping pong.
Pero lo mejor de ese lugar era la música: mezclaba pop español e internacional en su justa medida, de tal forma que uno podía bailar, reir, hablar y hasta escuchar.
El resultado era que el Terpsícore en seguida se hizo un hueco como uno de los lugares imprescindibles en esas noches maravillosas, estrelladas y limpias de la sierra madrileña. Allí se podía encontrar a lo más guapo de la ciudad, a lo más bronceado, a lo más cool...
Muchas noches podías encontrar a tanta gente que incluso el lugar de pretencioso nombre abandonaba su encanto para convertirse en uno de esos sitios de moda en los que dificilmente uno podía moverse sin que te quemaran con un cigarrillo o te tiraran un gintonic en tu fluorescente modelo de Don Algodón...

Sin embargo, esa noche fue una noche tranquila. Se pudo aparcar sin dificultad, pedir una copa sin pelearte e incluso sentarse en una mesa del jardín a disfrutar de la vista de lo más de la zona. Prometía, pues, ser una noche estupenda, con la buena compañía de amigos que, además, tras la segunda copa, bailarían. Una noche además, limpia y fresca... de rebequita, que dicen por aquí.

Claro que todo cambió cuando al cambiar de posición para conseguir meter una bola en el agujero de una de las esquinas de esa enorme mesa de fieltro verde, le vió.

El no debería estar alli. No era bueno para ella que estuviera.
Pero no pudo evitar que cuando la miró y la sonrió, el taco de billar resbalara e hiciera un ruido como de gemido cuando raspó contra el fieltro.
Poco más recuerda de esa noche, salvo sus ojos negros y su sonrisa inmensa.

Eso, y que de fondo sonaba una canción de moda...

Una vez fui pez

2009-06-30T22:44:00.004+02:00

Desde hace un tiempo vengo pensando, con un cierto fundamento científico, que una vez fui pez.

No es solo que me encanten los rios, o el mar, o que no haya paisaje más perfecto para mí que los corales y las algas mientras bailan con ese sonido de eco que pareciera que te transporta a otra galaxia, a otro universo. No, no es solo esto tan bonito y romántico.

Tiene que ver con la llamada memoria de los peces.
En realidad, la leyenda dice que la memoria de los peces solo dura 3 sg. Yo creo que la mía dura un poco más, aunque según me voy haciendo mayor recuerdo con frecuencia ese chiste que me decía mi amigo Paco Segovia: "¿Maribel, os acordás de cuando hablabamos de corrido?"

Pero de lo que sí que me he dado cuenta es de que la memoria es una virtud algo sobrevalorada. Nos parecen dignas de admiración aquellas personas que son capaces de recordar la lista de los Reyes Godos, los nombres de los vicepresidentes de la democracia, o qué dieron en geografía en cuarto...

Yo cada vez más tengo claro que a veces, no tener memoria es algo bueno.

Si no tienes memoria no recuerdas los malos momentos de tu vida.
Ni los porqués de cuando te hicieron daño.
Ni a las personas que te hicieron sufrir, ni quienes te engañaron ni a los que te decepcionaron...

Y gracias a esto puedes construir sin peajes. Vivir sin hipotecas. Sentir sin cortapisas.

Y tener intacta la capacidad de asombro. Ver cada nuevo día como algo especial. Sentir el sonido del mar como si lo escucharas por primera vez. Disfrutar cosas nuevas de aquellos a los que conoces desde hace años. Degustar el jamón como si nunca lo hubieras probado. Besar como si fuese el primer beso...

Todo esto me hace cada vez estar más convencida. Definitivamente... una vez fui pez...

Uno de los nuestros

2009-06-26T13:44:00.007+02:00

Va a hacer un año que Jonete entró en nuestras vidas. Y digo en las nuestras, en las de toda la familia, porque además de llegar como un terremoto, desde el primer momento tuvo un hueco en todas y cada una de las almas de la familia y de todos aquellos que, sin ser de nuestra familia, son igualmente importantes para nosotros.

Jonete llegó siendo un niño algo retraido, serio, y que manifestaba poco afecto hacia los otros.

Debido fundamentalmente a la labor fantástica de Bea, Javi, Nacho e Isa, el cambio en un año ha sido como si le diéramos la vuelta a un calcetín. Le enseñaron a dar besos (fundamental en nuestra familia), abrazos, a recibir y dar afecto, a sonreir, a sentirse parte de una familia... en definitiva, a todo aquello que en el futuro le servirá para ser una persona mejor.

Y en todo este proceso, la familia, los amigos, todos los que los queremos, le consideramos desde el primer momento uno más. Le hemos abrazado y besado miles de veces, le hemos columpiado, dado de merendar, jugado con él... en definitiva, le hemos dado aquello que considerabamos que necesitaba más: amor.

Y el amor se multiplica. Siempre.
Y el resultado es esa carita que tenía Jonete la pasada semana, cuando fuimos a ver como en la piscina le hacían medallista. En esa carita que puso cuando vió que habiamos ido a ver cómo nadaba y que, como si fuera una foto, está guardada en mi caja de recuerdos, en esa caja donde está lo mejor de mi vida.

Y os garantizo que, aunque todavía le faltan tres o cuatro lecciones para llegar a ser Michael Phelps, a nosotros el que simplemente se mantuviera a flote y que lo hiciera sin perder la sonrisa, nos supo a gloria. Y nos sentimos orgullosos de él. Al fin y al cabo ya es, y siempre será, uno de los nuestros...

¿Crees en el amor a primera vista?

2009-06-19T19:06:00.003+02:00

Era una tarde cálida del otoño de hace algunos años... tantos, que no era raro ver que las mujeres llevaban hombreras y laca en el pelo como únicas prendas obligatorias. Tantos, que uno no se planteaba si hoy tendría una cana más, si alguna arruga inesperada iba a aparecer en su rostro. Tantos, que se creía, se soñaba y se sentía sin peros.

En el metro, una de esas "horas valle" donde el barullo era soportable, donde se podía incluso ir apoyado durante el trayecto en una de las puertas observando a todas las almas que coincidían en tiempo y lugar: una madre que acababa de recoger a tres niños ruidosos, un hombre con cara de cansancio, dos adolescentes riendo... el ir y venir de personas que entraban y salían de ese vagón de metro en el que cada día se sentía el pulso de esa ciudad.

No era un recorrido de muchas estaciones, y estaban a distancias similares las unas de las otras, de tal manera que, como si fuese el ritmo base de una melodía, cada cuatro minutos el vagón paraba, abría las puertas, esperaba unos segundos a que unos salieran y otros entraran, y se escuchaba el sonido que indicaba que volviamos a iniciar la marcha.

Tan solo quedaban dos estaciones para llegar a su destino, y él observaba en cada una de ellas como entraban y salían todo tipo de rostros, de almas... Al llegar a Ventura Rodriguez y como si fuese una aparición, la vió.
En realidad no tenía nada de especial, era una chica como cualquiera de aquellas con las que compartía el vagón. Ni era más alta, ni más morena, ni muy diferente. Pero él sintió como su mirada atravesó esas puertas acristaladas de ese viejo vagón de metro y se quedó pegada en esos ojos oscuros, expectantes, especiales.

Durante el trayecto a la siguiente estación, él no pudo dejar de mirar como ella, distraida, jugaba con un mechón rebelde de su flequillo. Y en ese momento, y sin pensar, cuando vió que ella bajaba, y como si fuese lo más natural del mundo, la siguió. Y el mundo se borró en esos bulevares, y para él solo existía esa mujer vestida de verde. La siguió en la aglomeración de la salida del metro y en el pequeño trayecto que la llevaba a su destino.

Sin siquiera pensar, se metió en un edificio tras de ella, la siguió por un pasillo lleno de estudiantes hasta un aula medio vacía. Y en ese mismo momento, al atravesar esa puerta, tuvo consciencia de donde estaba. En aquel aula donde, desde ese día, iba a pasar los siguientes 9 meses. Unos meses en los que el destino le trajo una nueva compañera de banco. Una mujer a la que, desde ese momento, amó.

Las vidas cruzadas de Benjamin Button

2009-06-14T21:15:00.009+02:00

Benjamín Button nació en un momento inoportuno. Una película que tenía todas las papeletas para convertirse en lo más del 2008, coincide en el tiempo con la más llamativa: "Slumdog Millionarie". Y esto ha hecho que una película brillante y con mil y una moralejas, haya brillado menos por situarse al lado del sol.

Sin embargo, y con el poso que deja el tiempo, Benjamin Button es una de esas películas que, como las medicinas retard, repiten eficacia, nos hacen volver a pensar en ellas, volver a sentir sus sensaciones y reflexionar sobre todo aquello de lo que tratan.

Yo hace tiempo que pensaba que es una lástima que cuando uno tiene 16 años no sepa las cosas que sabe a los 40. Todo lo bueno que tienes en lo físico lo tienes de menos en lo mental. Y con el paso del tiempo la balanza se equilibra y a pesar de que lo físico ya no sea lo mismo, lo mental lo compensa con creces. Benjamin Button, la historia de un hombre que nace con casi 90 años para ir hacia atrás "descumpliendo" años, nos demuestra que no es tan mala idea lo de que la vida esté montada así, y que vayamos hacia delante en tiempo y edad y no al contrario.

Benjamín Button, además, nos habla del destino. Y en el destino se cree o no. Yo, particularmente creo. Aunque también soy una firme convencida de que parte de tu destino te la puedes labrar tú. Hijos procedentes de la misma familia pueden llevar vidas exitosas o arruinadas de pendiendo de cómo han gestionado su destino. Pero sí que es cierto eso que dice la canción de que "la vida te da sorpresas". Y que, si tan solo una cosa hubiera ocurrido de otra forma, determinados acontecimientos no hubieran sucedido. . Bueno? malo?... no sé. Lo que sé es que, definitivamente, el destino, a veces, juega con fuerza sus cartas....

Y como ejemplo, esta estupenda escena de la película...

Los riesgos del directo

2009-06-11T22:25:00.000+02:00

La semana pasada, durante una extraordinariamente rica conversación con un participante de un curso, este me contaba que se había incorporado a la empresa durante la fusión de esta con otra mucho mayor que, sin duda, se convertirá en la "jefa" de ambas.
A mí me provocó mucho interés el saber por qué esta persona, teniendo un puesto estupendo y con recorrido en otra empresa, decide cambiar en pleno proceso de fusiones, sin duda, mucho más arriesgado. La respuesta de él fue tan obvia, tan simple, que por un momento me arrepentí de haber hecho la pregunta: "Maribel, quien no tira a la canasta, nunca sabrá si entra la pelota".

Y la verdad es que esta conversación me hizo reflexionar sobre los riesgos que tomamos y los que dejamos a un lado. Por una parte, la respuesta de este compañero es admirable, y estoy de acuerdo al 100% con ella. Al cabo de los años me he dado cuenta de que en la vida hay que tomar riesgos te guste o no. Pero por otra, miro a mi alrededor (incluso me pasa si miro a mi ombligo) y me encuentro con gente que no cambia ni de desodorante. Aguantan trabajos que no les gustan, odian pasear un perro que nunca quisieron, se queman por haber aceptado vivir en el campo, se lamentan de sus jefes, de sus novias, de sus maridos... pero siguen (seguimos) con ello.

Yo creo que la culpa de esto la tienen los llamados en televisión "riesgos del directo" que en cualquier momento, y sin esperarlo, pueden hacer que algo que estaba más o menos controlado, se nos descuadre y nos descoloque.
El ser humano odia los riesgos. Queremos controlar la vida, saber a qué hora va a pasar cada cosa y con quien estaremos cuando ocurra. Es por esto por lo que surgen los miedos cuando, de repente, se apagan las luces y no podemos ver con claridad lo que pasa.

Sin embargo yo creo que todos y cada uno de nosotros tenemos dentro cualquiera de los recursos que necesitamos para vivir. Somos capaces de gestionar nuestros miedos, nuestras emociones, nuestros sentimientos. Y todo esto nos puede hacer que, a pesar de los riesgos del directo, nos decidamos a tirar el balón a la canasta.

De hecho, incluso a veces acertamos... y en ocasiones hasta de tres puntos.
Al fin y al cabo: "la vida es como una caja de bombones, nunca sabes el que te va a tocar..."

Ya lo dice Ismael Serrano en su canción:

Pero sucede también,
que sin saber cómo ni cuándo
algo te eriza la piel
y te rescata del naufragio

Y siempre es viernes, siesta de verano
Verbena en la aldea, guirnaldas de mayo
Tormentas que apagan el televisor
Teléfonos que arden
me nombran tu voz
Hoy ceno contigo, hoy revolución

Espejismos

2009-06-08T13:41:00.005+02:00

Un espejismo es una ilusión óptica a la cual se debe que los objetos lejanos aparecen reflejados en una superficie líquida que en realidad no existe
Fuente: "Wikipedia"

Desde pequeña me llamó la atención el término "espejismo". Sobre todo cuando en esas pelis que echaban los sábados en la tele donde los exploradores se perdían en el desierto sin agua, sin vehículo y sin esperanza de repente aparecía una visión lejana que representaba todo lo que ellos deseaban en ese momento: agua, palmeras, vida...

Recuerdo haber visto un espejismo hace unos años, atravesando el Valle de la Muerte en California, no habiéndonos cruzado con coche alguno en kilómetros, con un calor asfixiante y un camino espectacular formado solo por dunas por delante. En ese momento me sentí como cuando eras pequeño y el tubo de imagen de la tele fallaba (esto es algo que han debido de arreglar los fabricantes desde entonces),dando como resultado una especie de movimiento sinuoso que no te permitía ver claramente. Y en ese momento y en ese desierto, yo ví algo similar. Ví agua moviéndose por la carretera. Lo prometo. Quizás el agua no existía, pero yo hubiera jurado lo contrario.

Ver un espejismo es una sensación curiosa, diferente, por unos instantes tienes una ilusión que inmediatamente desaparece.

Esta mañana he bajado a la calle con unos pantalones de verano y un polo de manga corta. Y casí muero por congelación.
El día estaba encapotado, gris, feo...

Y recordando el maravilloso mes de mayo lleno de luz no he podido evitar asociarlo esa canción de Sabina que dice aquello de que "la primavera dura un segundo". Y he pensado que quizás esta primavera haya sido un espejismo y lo real es el tiempo gris, el cielo encapotado, el ambiente hostíl y el frío.

Menos mal que, de repente, he reaccionado y le he dado una oportunidad a mi mente de ser positiva. He cambiado el marco y he pensado que quizás, solo quizás, el espejismo sea este día marrón en Madrid...

Tardabas tanto...

2009-06-03T21:54:00.003+02:00

En cualquier parte, me dijo, en cualquier ciudad, veía a mujeres que se parecían confusa o exactamente a Carlota Fainberg, que durante segundos, o décimas, eran ella, la promesa súbita de un reencuentro imposible con ella.

La veía de espaldas, la melena rubia sobre los hombros, caminando con sensualidad enérgica sobre sus tacones tan altos, muy por delante de él, en el corredor de algún aeropuerto, algunas veces dirigiéndose hacia una puerta de embarque que no era la suya y hacia la que Abengoa tenía la poderosa tentación de seguirla, aun sabiendo que podía perder su avión, aun sabiendo que aquella mujer no podía ser Carlota Fainberg.

Apresuraba el paso para verla más de cerca, para llegar a su altura y descubrir el enigma de la cara tapada por el pelo, con el corazón latiéndole muy fuerte en el pecho, casi oliendo en el aire aséptico y cerrado de las terminales aquel olor nunca olvidado a madreselva y aquella voz porteña, rota y carnal, que le había dicho, «Tardabas tanto».

Antonio Muñoz Molina: "Carlota Fainberg"

El Paraiso

2009-06-02T22:10:00.004+02:00

En las entrevistas (sobre todo en las televisadas) los periodistas son muy aficionados a un test que consiste en que ellos dicen una palabra y el entrevistado reacciona con otra.

A mí estos test siempre me hicieron gracia y de hecho, me encanta jugar a dar mis propias respuestas. Normalmente son diametralmente opuestas, pero en alguna ocasión y para sorpresa mía, han coincidido.

En una de las últimas ocasiones que ví uno de estos test al famoso de turno le lanzaron una palabra como si fuese una bola de set: "paraiso"

Y yo no tardé ni un nanosegundo en decir el mío... ese lugar donde me gustaría vivir, sentir, amar y jubilarme: Formentera....

Mayo

2009-05-31T19:42:00.005+02:00

Cuando las estaciones lo son, o al menos lo parecen, en Madrid hay dos meses maravillosos: Mayo y Octubre.

Y cuando el tiempo es agradable, Mayo se lleva la palma como mi mes favorito. No hay nada comparable con el fresco de la mañana cuando uno va a trabajar, con el calor suave del sol, con ese cielo velazqueño insuperable, con el relajo sorprendente de las terrazas, con esas amapolas que aparecen por sorpresa en cada esquina, en cada llaga de la acera... en definitiva, con esas ganas de vivir, y de gritar y de reir que parece que rebrotan después de un especialmente largo invierno, lleno de sombras, de fríos y de incertidumbres.

Hoy termina Mayo. Y lo despediré con una cierta nostalgia porque de repente, con él, volví a sentir el calor del sol.

Y con esa recarga de energía, a partir de mañana,y comenzando Junio, volveré a hacer el camino.
Y espero que lo hagaís conmigo.

Pongo la versión original del tema, de Claudio Baglioni porque creo que merece la pena escucharla:

Valorar las diferencias

2009-05-29T01:32:00.001+02:00

En las últimas semanas he estado trabajando para un cliente que tiene como uno de sus valores corporativos el fantastico lema de "valorar las diferencias".

Para este cliente, las diferencias enriquecen. El tener trabajando en la empresa a solteros, casados, viudos, divorciados, mujeres, hombres, andaluces, gallegos, católicos, protestantes, extravertidos, introvertidos, amantes del fútbol o amantes del parchís es algo necesariamente bueno.

E independientemente de que siempre la vida es muchisimo más entretenida cuando existe variedad (siempre es mucho más atractiva una super ensalada que lleva de todo a una triste lechuga con aceite...) en el caso de esta empresa tiene, además de un fin social, uno económico: según un estudio elaborado por el New York Times en el 2004, el 94% de las personas que buscan trabajo prefieren hacerlo en entornos diversos y además (según un estudio de Towers Perrins) los equipos con diversidad son más creativos y dedican menos tiempo a implementar soluciones.

Y bajo esto, el motivo económico: según un estudio de la Universidad de Michigan del 2002 las compañías con diversidad en su directiva tienen un rendimiento de su accionariado un 21% más alto que los que no la tienen.

Lo curioso es que, mientras escribo todo esto, recuerdo el curso de la semana pasada en el que coincidimos con una reunión de los socios de una de las importantes empresas auditoras de este país. Y recuerdo haberme fijado en la mesa de al lado nuestra, compuesta por solo hombres, todos de traje (azul marino), de la misma edad y con el mismo estilo, la misma forma de hablar, de comer y de mirar. Y pienso en el por qué algo que funciona tan bien no está interiorizado e implementado en todas las empresas de este país.

La hija adolescente de una amiga mía le dijo el otro día a su madre: "mamá, qué dificil es ser diferente".
Y creo que para ella lo es. Y mientras yo escuchaba a su madre como me lo contaba pensaba en lo maravilloso que era que su hija fuese especial. Aunque ahora mismo sea difícil.

En el mientras tanto, yo agradezco infinito que entre los lectores habituales de este blog haya mujeres, hombres, solteros, casados, divorciados... amigos a los que les gusta la poesia y otros que disfrutan con la música o el fútbol. Incluso un sacerdote muy especial. Todos y cada uno de ellos me aportan algo. Todos y cada uno de vosotros me aportaís algo. Y si son diferentes, como cada uno de vosotros sois todo lo que me aporteis lo será. Y esta pequeña empresa llamada Maribel crecerá más y será mejor. Seguro.

Sé que los habituales lectores de este blog se tomarán la canción de pinguino con el sentido del humor surrealista que requiere. Al final, estoy de acuerdo con él en que en la variedad está la diversión.

Hasta siempre, Mario

2009-05-18T20:49:00.006+02:00

Ayer, Mario Benedetti se fue.

Siempre he pensado que la muerte debería hacer excepciones. Y una de ellas hubiera sido para Mario.

Nos deja sus poemas, su dulzura, sus caricias. Y el saber que siempre le tendremos con nosotros, que a golpe de libro volverá una y mil veces a nuestra vida...

Hasta siempre, Mario.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Amanece en Salamanca

2009-05-13T22:25:00.004+02:00

Amanece temprano en Salamanca, y casi con el alba cojo el coche para ir al tercer y último día de este estupendo curso que he disfrutado en la ciudad castellana.
Medio dormida atravieso la pequeña distancia que separa la calle de San Pablo, donde está situado mi hotel y el puente que cruza el río Tormes.
Hoy parece que, de nuevo, no lloverá.
Giro levemente la cabeza para despedirme, de nuevo, de esta estupenda ciudad y de repente, y por un instante la revisito. Diferente, fresca, especial.
Y la luz de buena mañana la hace estar tan preciosa que no puedo por menos que parar a gozarla.

Aparco el coche, me siento en la hierba frente a ella y siento el fresco de la mañana, el olor a húmedo, a tierra mojada. Enciendo el ipod, modo aleatorio.

Y escuchando a los flying pickets disfruto del mejor momento de la mañana.

Buenos días, mundo

El sitio de mi recreo

2009-05-12T17:25:00.006+02:00

Hoy, Antonio, un trocito de mí se fue contigo.
Una parte de mi juventud, también.
Un puñado de lágrimas, además.
Un azul, un tesoro, una desordenada habitación.
Maldita sea, Antonio, te dejaste llevar...

De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo
De nieve huracán y abismos
el sitio de mi recreo,

Silencio, brisa y cordura
dan aliento a mi locura
Hay nieve, hay fuego, hay deseos
allí donde me recreo

¿Diferencias irreconciliables?

2009-05-11T19:20:00.004+02:00

Si María y yo jugaramos a "las siete diferencias" no sé bien si las tendriamos que ampliar a diez o por el contrario con tres o cuatro sería suficiente.
María "es" con gafas. Yo las odio.
María fuma. Yo soy de la liga anti-tabaco
María es austera yendo de viaje. Yo colonizo una habitación de hotel en tres minutos.

Pero, sin duda, lo que nos diferencia es el gusto musical. No la "memoria histórica" en la que coincidimos bastante, sino en la música reciente. Yo soy del pop fácil y María se inclina más por otro estilo más "alternativo".

Es por eso por lo que, a veces, cuando me sorprendo cantando en el coche a voz en grito alguna cancioncilla de estas de "kiss fm", me suelo acordar de ella. Y, ultimamente me ocurre cada vez que canto esa bachatita tan sencilla de Carlos Baute y Marta Sanchez que, no entiendo el por qué, me hace tanta gracia...

Eso sí... que nadie se confunda...
A pesar de nuestras diferencias, María y yo tenemos muchas más semejanzas que son las que hacen que nos queramos. O quizás sean las diferencias las que logran esto. De cualquier manera, se demuestra que las diferencias irreconciliables cuando se quiere, no son tales...

Te envió poemas de mi puño y letra
Te envió canciones de 4.40
Te envió las fotos cenando en marbella
Y cuando estuvimos por Venezuela
Y así me recuerdes y tengas presente
Que mi corazón esta colgando en tus manos
Cuidado, cuidado que mi corazón esta colgando en tus manos
cuidadooooooooooooooooo.

(por cierto,que el video tiene lo suyo...)

Hola everyone

2009-05-05T11:39:00.003+02:00

Esta mañana, cuando amanecí y ví la luz tan maravillosa que adornaba mi barrio, la sentí.

Me duché, me perfumé y pinté mi sonrisa de rojo.

En la calle, las personas me saludaban con gesto amable.

Los árboles del retiro se movian suave, la Cibeles y Neptuno sonreían también. En la Puerta de Alcalá las flores jugaban con sus colores adornando Madrid.

Esta mañana la sentí. Tengo una corazonada.

Hoy, el Comité Olímpico visita un maravillosamente soleado Madrid. Ojalá y ellos también la puedan sentir...

Hola everyone.

Peggy Sue se casó y La chica de ayer

2009-05-04T13:56:00.006+02:00

Hace una semana, se estrenó en Antena3 una nueva serie. Su nombre: "La chica de ayer".
Durante los últimos días la promoción ha sido tanta que, por curiosidad, apetecía verla. Por curiosidad y porque trata uno de mis temas favoritos que son los viajes en el tiempo
Claro que para que un argumento haga que un viaje en el tiempo sea creible, el guión ha de estar muy bien hilado. En esto yo creo que la campeona es la película de Robert Zemeckis: "Regreso al futuro" donde, a pesar de tener muchos frentes abiertos, todos acaban cuadrando y dejando la película "redonda".

Una de las escenas clásicas de este tipo de argumentos nos muestra la reacción del protagonista cuando vivencia una situación que ocurrió muchos años atrás. Y yo creo que en este tipo de escenas es cuando se demuestra si una peli es buena o se queda en segunda regional.

El ejemplo clave para mí es el de la maravillosa película de Coppola: "Peggy Sue se casó". En esta película el personaje de Peggy Sue (interpretado magistralmente por Kathleen Turner) representa a un ama de casa cuarentona, casada con su novio del instituto y con una vida que no le satisface, que de repente ( y no se sabe bien si por un sueño o un hechizo), vuelve a sus 17 años.

Hay una escena en la que responde al teléfono y al otro lado le habla su abuela, fallecida años atrás. Cuando ella escucha a su abuela se emociona y se puede ver como le tiembla la voz y el brazo con el que agarra el teléfono. Y os puedo garantizar que esa escena me puso la piel de gallina. Lo más alucinante es que el maestro Coppola filma esa escena en un contraluz, de tal forma que ni siquiera podemos ver el gesto de la protagonista. Pero a pesar de ello, ese sentimiento traspasa la pantalla.

Ayer, en "La chica de ayer", Ernesto Alterio vuelve a la casa donde vivió de niño y vuelve a ver sus juguetes, a su madre y a su gato... y todo lo que el espectador aprecia es que es incapaz de hablar coherentemente. El recurso es dar aspecto de toli total.

Y todo esto nos demuestra que entre el director de "la chica de ayer" y Coppola y entre Ernesto Alterio y Kathleen Turner hay mucho más que un océano de distancia...

Peggy Sue se casó o cómo si tuvieramos oportunidad de repetir la vida repetiríamos también nuestros errores...

Notting Hill

2009-05-04T00:27:00.004+02:00

Cualquier excusa es buena para revisitar Notting Hill... aunque solo sea el ver como las estaciones pasan por la vida de Hugh Grant.

Anna: "Para June, que amaba este jardín... de Joseph, que siempre se sentó a su lado". Algunos pasan toda su vida juntos... [a William] Ven, siéntate a mi lado

(Del guión de Notting Hill)

Todo cambia

2009-05-01T10:50:00.004+02:00

Mi amiga Carmen dice que, con esto de la crisis, los "hombres del tiempo" se ponen de acuerdo para pronosticar un tiempo excelente en puentes, semana santa y festividades diversas. De esta manera, la gente se anima a salir fuera y solo se confirma que el pronóstico del tiempo era erróneo cuando uno ya está en una playa en la que llueve o tan lejos de casa que da pereza volver.

Pues bien, cuando he visto esta mañana el cielo completamente encapotado (según el pronóstico este fin de semana iba a ser poco menos que de verano) y he visto a Doyna llegar a casa aterida del frío he pensado que, de nuevo, nos la habían jugado.

Así que he rebajado el ritmo ya que la mañana no me iba a dar para quemarme al sol en Los Negrales y he pensado que, con nubes, tenía menos prisa por llegar.

Pero de repente, al salir de la ducha he sentido una claridad estupenda... por fin, y tras las nubes, salió el sol. Y esto, que parecía una posibilidad remota, se hizo realidad.

Al fin y al cabo, como decía Mercedes Sosa, todo cambia, verdad??

Cambia el sol en su carrera
Cuando la noche subsiste
Cambia la planta y se viste
De verde en la primavera

Cambia el pelaje la fiera
Cambia el cabello el anciano
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Pero no cambia mi amor
Por mas lejo que me encuentre
Ni el recuerdo ni el dolor
De mi pueblo y de mi gente

Lo que cambió ayer
Tendrá que cambiar mañana
Así como cambio yo
En esta tierra lejana

Cambia todo cambia
Cambia todo cambia

Contigo

2009-04-21T14:04:00.007+02:00

Amanezco temprano. Medio zombi voy al ordenador a intentar solucionar el asuntillo que hacienda y yo tenemos a medias y que, gracias a la operatividad de la página de la agencia tributaria -de la que no voy a hablar aquí para no ensuciar el blog- no pude resolver ayer.
Tras una hora intentando hablar con ellos, de repente, la página funciona y, como una posesa, imprimo y guardo todo porsiaca...

Me pongo tan contenta que tengo que hacer una ronda de llamadas para contarlo. Ganas me dan de abrir un benjamín para celebrarlo. Sin embargo, pienso que si de repente viene el cartero y me pilla recién amanecida así, va a cambiar el estupendo concepto que tiene de mí (o quizás no).

Aprovechando este chute de energía positiva y que tengo que acercar unos papeles al banco, decido hacer la compra (la nevera estaba para echarse a llorar de la pena, no quedaba ni el limón putrefacto...) así que cojo mi carrito de diseño de Habitat (que no nos abandone el estilismo) y me voy de mandaos.

Lo lleno a tope y hablo con el carnicero, el pescadero y el frutero (hay superavit de conversación que hay que repartir) y cuando salgo apenas puedo mover el carrito (es lo que tiene el diseño, que cómodo cómodo no es...). Así que paro para organizarme al lado de una pradera.

Y de repente siento un olor maravilloso... ese olor de primavera, de hierba mojada recién cortada... Miro hacia enfrente y veo a un tipo con un carrito, cual Forrest Gump , segando el cesped. Y como si quedase abducida o en trance, mi mirada solo da para verle hacer el paseo de arriba a abajo una y otra vez. En un momento determinado, supongo que mareada por el movimiento rítmico del hombre y su carrito, cierro los ojos. Y respiro ese olor. Y escucho como Rosana me susurra al oido...

con tu amor siento ganas
en los cinco sentidos
y me llevas tan lejos,que apenas
recuerdo de donde venimos

Y creo que, por fin, hoy es un buen día.
Bienvenida, primavera

Rabo de nube

2009-04-18T23:55:00.006+02:00

Hoy pedí un deseo: un rabo de nube...

Si me dijeran pide un deseo,
Preferiría un rabo de nube,
Un torbellino en el suelo
Y una gran ira que sube.
Un barredor de tristezas,
Un aguacero en venganza
Que cuando escampe parezca
Nuestra esperanza.

Si me dijeran pide un deseo,
Preferiría un rabo de nube,
Que se llevara lo feo
Y nos dejara el querube.
Un barredor de tristezas,
Un aguacero en venganza
Que cuando escampe parezca
Nuestra esperanza
(Silvio Rodriguez)

Lo esencial es invisible a los ojos

2009-04-16T10:24:00.006+02:00

He aquí mi secreto -le dijo el zorro al principito-, que no puede ser más simple: Sólo con el corazón se puede ver bien.
Lo esencial es invisible para los ojos.

... Y de repente alguien a quien rechazas por su aspecto, te puede poner la piel de gallina...

Las happpyponis de Sudder Street

2009-04-15T14:10:00.006+02:00

Una de las mejores cosas que tenía Sudder Street es que a partir del segundo día, eras un vecino más. Y un vecino de patio de corrala, todo el mundo te saludaba, te deseaba los buenos días y charlaba contigo. De hecho, desde mi hotel hasta el blue sky donde quedábamos para ir al orfanato (una distancia de 300m) yo he llegado a tardar 20 min. en llegar. Según salía del hotel tenía un conductor de taxi que se ofrecía a llevarme, luego el mendigo bebido con el vaso de metal que se me acercaba cuando estaba despistada y movía sus monedas para darme un susto. Los niños: Alegría y sus amigos. El chico que vendía pulseras, el vendedor de flautas...

Pero en Sudder había, para mí, tres personajes especiales: las happyponi (aunque eran dos se les trataba como a una), Sunny el conductor del rickshaw, un hombre caballo con la sonrisa más maravillosa que he visto en mi vida y Suraj , el limpiabotas.

Conocí a las happyponi (yo las llamaba así porque parecían muy felices siempre) el primer día que llegué a Calcuta. Eran dos hermanas y alguien que había estado otros años me dijo que había diferencias entre ambas: una de ellas tenía una sonrisa maravillosa y la otra, aunque sonreía, tenía una mirada huidiza sospechosa. Precisamente esta era la madre de un niño de casi dos años que pareciera que tenía ocho meses.

Las happyponi eran mendigas en Sudder. Aunque no lo eran todo el año, solo se venían a Calcuta en verano, cuando venían los voluntarios a Sudder (una limosna de un voluntario equivalía a cien de un indio) No eran autónomas, cada noche venía un mafioso a por una parte de sus beneficios, algo deleznable, sin duda.
Las happyponi tenían una casa en el campo, pero cuando hacían la temporada de verano vivían en la calle, en la puerta del hotel Fairlawn, y todas sus pertenencias las llevaban en un bolso cruzado bajo el sari.

Una de las primeras cosas que te dicen cuando eres voluntario en Calcuta es que dando dinero fomentas la mendicidad, y que están intentando erradicarla, si consideran que ganan más siendo mendigos que trabajando en otra cosa, nunca cambiarán.

Así que a pesar de que era muy duro cada día decir que no, yo no daba dinero a las happyponi.

Sin embargo, un día, la happyponi mala me pidió leche para su niño. Y la verdad es que es muy difícil resistirse a esa petición sobre todo cuando ves a un microniño pesopluma con carencias alimenticias evidentes. Así que me acerqué a uno de los kioskos de Sudder y compré leche para el niño.

Cuando me estaba alejando, me giré. Y ví como la happyponi mala (ahora entendereís por qué pensaba que lo era) estaba devolviendo la leche y recogiendo el dinero de esta. En ese momento me indigné y fui a hablar con ella, que me negó todo.

Al día siguiente tomé una determinación: fui al único supermercado que vi en toda India y compré leche y un biberón. Fui al encuentro de la happyponi y delante de ella metí la leche en el biberón. Y además chupé la tetina (en ese entorno de miseria os garantizo que mi boca era Suiza...) y directamente se la metí en la boca al bebé. Él chupó con ansiedad, como temiendo que se la fueran a quitar. Yo me quedé allí viendo como se tomaba el bibi y repetí esto muchos días. Y mientras lo hacía, pensaba en lo triste que era que una madre le hurtara la comida a su hijo.

Una noche que volvía de cenar, las happyponi, como cada noche, me saludaron desde su "hogar", la cutre acera rota de Sudder. Estuve charlando con ellas y vi como el bebé ya estaba durmiendo. Y la escena me impactó. El niño no llevaba calzoncillos, ni pañal, ni nada. Ni siquiera un triste cartón le separaba del suelo. Estaba durmiendo con el culete desnudo sobre una acera infecta.

Cuando lo ví, les dije a las happyponi que le pusieran algo debajo. Ellas me dijeron que estaba bien, que ellos dormían así. Y siguieron charlando tan contentas conmigo. Después de esto yo seguí mi camino hasta el hotel.
Esa noche no pude dormir ni un minuto. No dejaba de darle vueltas a la escena. No dejaba de pensar que ese niño podía ser picado por los bichos, las cucarachas o las ratas. Y sobre todo me avergonzaba el no haber cogido al niño y habérmelo llevado de alli.
Pero claro, en el primer mundo uno no le quita los niños a los pobres por muy pobres que sean. Uno avisa a la policía, estos le quitan el bebé si ven que está mal tratado, lo llevan a una casa de acogida y en un plis está en una familia que le da lo que necesita, afecto y cuidado.

Este es una de las peores sensaciones que se tienen en India, la de que hay cosas imperdonables y que tú no haces nada por cambiarlas.
Al día siguiente, cuando las happyponi vinieron a saludarme, traían al bebé, riendo, tan rico como siempre. Yo lo cogí entre mis brazos y lo abracé hasta que pareció que lo iba a romper. Y en ese momento le susurré una palabra al oido que él no entendería : "perdón"...

Por cierto, esta happyponi que está con el bebé era la buena...

Podríamos cambiar el mundo???

Aramis

2009-04-15T13:30:00.003+02:00

El otro día, hablando con una amiga sobre Slamdug millionarie me contaba que estuvo viendola con su hijo adolescente (16 años), que a él le encantó y que se puso muy nervioso cuando en el concurso de "¿quieres ser millonario?" al protagonista le hicieron la pregunta sobre el nombre del mosquetero compañero de Athos y Porthos.

Cuando el protagonista dijo: "Aramis" el hijo de mi amiga le miró y le preguntó: ¿Es Aramis, mamá?

Y mientras me lo contaba he de reconocer que yo estaba fascinada. Le pregunté a mi amiga si su hijo había leido "los tres mosqueteros" y ella me dijo que no.

Y por un minuto recordé a todos esos personajes de Julio Verne, de Salgari, de Enyd Blyton, de Dumas o Mark Twain que me acompañaron durante mi infancia y que me llevaron a islas desiertas, hicieron que diera la vuelta al mundo en ochenta días (siempre pensé que esta influencia fue decisiva para mi afición por los viajes) , que conociera a la Perla de Labuán, la isla de Kirrin, que visitara la corte del Rey Arturo y que hiciera, desde esa sombra de un chopo de Los Negrales que mi mente se abriera a la vida. Y me dió mucha pena que el hijo de mi amiga, como tantos otros, teniendo la posibilidad de hacerlo, no lo hubiera vivido...

Rebeca Thatcher.. (Tom la miró: estaba lúcida de terror), ¿has sido tú?...; no, mírame a la cara... (La niña levantó las manos suplicantes.) ¿Has sido tú la que has rasgado el libro? Una idea relampagueó en el cerebro de Tom. Se pusó en pie y gritó:
-¡He sido yo!

Toda la clase se le quedó mirando, atónita ante tamaña locura. Tom permaneció un momento inmóvil, recuperando el uso de sus dispersas facultades; y cuando se adelantó a recibir el castigo, la sorpresa, la gratitud, la adoración que leyó en los ojos de la pobre Becky le parecieron paga bastante para cien palizas. Enardecido por la gloria de su propio acto sufrió sin una queja el más despiadado vapuleo que el propio míster Dobbins jamás había administrado; y también recibió con indiferencia la cruel noticia de que tendría que permanecer allí dos horas con él a la puerta hasta el término de su cautividad y sin lamentar el aburrimiento de la espera.

Tom se fue aquella noche a la cama madurando planes de venganza contra Alfredo Temple, pues, avergonzada y contrita, Becky le había contado todo, sin olvidar su propia traición; pero la sed de venganza tuvo que dejar el paso a más gratos pensamientos, y se durmió al fin con las últimas palabras de Becky sonándole confusamente en el oído:

-Tom, ¿cómo podrás ser tan noble?

Mark Twain "las aventuras de Tom Sawyer"

Shoot the moon

2009-04-12T20:13:00.005+02:00

Té y empatía

2009-04-10T01:00:00.007+02:00

Durante todo este mes he estado añadiendo contenidos, ejercicios y escenas de películas a mi curso sobre "Inteligencia Emocional".
Ya he hablado en otras ocasiones en este blog de este concepto, así que no incidiré más. Sin embargo, sí que quería hacer una reflexión.

En las empresas con las que yo colaboro hay cada vez más un convencimiento de que la Inteligencia Emocional es una parte clave de la formación de los directores, gerentes y mandos intermedios. El conocimiento y gestión de las emociones propias y ajenas, las habilidades sociales y la empatía son claves para liderar equipos de personas.

Tengo igualmente claro que muchas de las empresas que intentan implementar este tipo de liderazgo lo hacen porque está demostrado que la gente que está contenta en el trabajo, rinde más. Así que los motivos muchas veces tienen más que ver con la productividad que con la filosofía.

Sin embargo, a mí, tanto me da. Quiero decir que es como si alguien da un dinero a una ONG para aliviar su conciencia. Me importa más el resultado que el motivo. Me importa más que los mandos de las empresas trabajen con inteligencia emocional con sus equipos que los motivos. El resultado siempre será mejor.

Dentro de las habilidades de la Inteligencia Emocional hay una que es clave: la empatía, que se refiere al esfuerzo de ponerse en el lugar del otro para desde ese sitio, ver el mundo. La capacidad de ver una situación desde otros puntos de vista, la capacidad de ver qué cosas les gustan, les disgustan o les hacen daño a los demás para actuar en consecuencia. Hay tantas cosas que mejorarían en nuestra vida y en nuestras relaciones si realmente fueramos capaces de ser empáticos al 100% que yo a veces pienso que nadie se ha dado cuenta del enorme poder que representa...

Ayer leía una noticia en el periódico: debido al terremoto en el centro de Italia, 17.000 personas estaban sin hogar. 260 habían muerto. Las imágenes de TV nos mostraban rostros aterrorizados por lo que habían pasado y lo que podría venir...

Y Berlusconi hace unas declaraciones a la TV alemana:

"No les falta de nada. Tienen cuidados médicos, comida caliente... Por supuesto, su lugar de abrigo actual es provisional, pero hay que tomarlo como un fin de semana en un camping".

Y de repente, un escalofrío me sacude el cuerpo. Solo imaginar lo que habrán sentido las víctimas al escuchar esto me provoca ganas de llorar. Las declaraciones de Berlusconi son de una falta de empatía tal, que si le hicieramos un paralelismo con la declaración de la renta, sus habilidades en esta competencia le saldrían a devolver...

Y a mí me parece increible que los mandos intermedios de las empresas estén concienciados de la importancia de la empatía con equipos de diez personas y que un señor que dirige a los millones de habitantes de un país sea incapaz de hacerlo.
Incomprensible, la verdad.

Yo, mientras, recuerdo la preciosa canción de Brian Adams que para mí es la esencia del querer ser empático con los demás, conocer sus territorios para poder sintonizar, bailar suavito, empatizar...

I wanna know you - like I know myself
Im waitin for you - there aint no one else
Talk to me baby - scream and shout
I want to know you - inside out

Janis Ian y los Catasús

2009-04-06T12:38:00.003+02:00

Cuando yo era pequeña, me encantaba ir a casa de unos amigos de mis padres: los Catasús.

Los Catasús eran una familia numerosa de 6 hijos, todos chicos menos una. Todos eran mayores que yo menos Javi que era de mi quinta.

Los Catasús, como eran chicos, tenían Scalextric (en mi época lo de los juguetes estaba muy dividido por sexos). Y a mí el Scalextric me parecía la bomba. Mucho mejor que el Ibertrén que me trajeron los Reyes supongo que para callar mi boca.

Como yo era pequeña, no me dejaban apenas tocarlo. Pero cuando algún día los mayores se dignaban a dejarnos a Javi y a mí el mando del Scalextric, yo veía la gloria. En esa habitación enorme de la calle Alonso Cano, ocupada por completo con los carriles, y preparada para una carrera que nos tomabamos más a pecho que si fuera la de Le Mans, yo me sentía en el paraiso. Aunque fuera poco tiempo: yo era pequeña y niña. No les molaba nada, la verdad.

La percepción que tienes de niña de los chicos que son mayores que tú siempre es especial. Yo los miraba con una mezcla de admiración y envidia: ellos estaban en BUP y yo en EGB, tocaban la guitarra y se juntaban para escuchar música. Y yo, cuando mis padres iban a ver a los suyos estaba por allí casi como una mascota. Pero Jaime, que era el mayor (y para mí el chico más guapo del mundo) de vez en cuando me hablaba como si fuese una adulta, me enseñaba sus discos y me dejaba estar allí con él.

Y gracias a él, yo conocí a Simon y Garfunkel, James Taylor y Janis Ian. Creo que escuché "at seventeen" mil veces sin entenderla.

Y creo que dejé mil años de escucharla.

El otro día vino un amigo a casa a compartir música, ahora en vez de traer los LP, la cargamos en un disco duro externo. Y en una carpeta estaba ella. Y según empezó a sonar pensé en la de años que hacía que no la escuchaba, en la de años que en esto, como en otras cosas, me había perdido...

I learned the truth at seventeen
That love was meant for beauty queens
And high school girls with clear skinned smiles
Who married young and then retired
The valentines I never knew
The Friday night charades of youth
Were spent on one more beautiful
At seventeen I learned the truth...